poetas vascos

SONETO DEL FIN DEL MUNDO

2011-12-31T02:57:00.000-08:00

Pablo Martínez Zarracina

GRAVES MEDITACIONES ONTOLÓGICAS
Y CÁLCULO DE DAÑOS
EN LA NOCHE DE SAN SILVESTRE
O SONETO DEL FIN DEL MUNDO

SI el calendario maya no me falla,
en este 2012 acaba el mundo
y eso suena fatal, pero, un segundo,
hay que entender que si el planeta estalla

estallarán con él los tertulianos,
Lucía Etxebarría y Benedicto,
los brasas insufribles del Conflicto,
los mediums, los del Twitter, los veganos.

Lo malo es que también terminaría
con el mundo una suma de cordura:
los bares, las ciudades, la cultura.

Digamos que el bombazo mataría
al mismo tiempo a Homero y Paquirrín.
Lo pienso fríamente. ¡Viva el fin!

Fotografía es poesía - Mikel Alonso

2011-11-19T03:16:00.001-08:00

Del libro ZORROZAURE (Editorial Astiberri)
Pero las ruedas dices, son perfecta inocencia.
Ya no giran. Inútiles.
Son perfectas. Descansan.

José Fernández de la Sota

Fotografía de Mikel Alonso,
Del libro ZORROZAURE (Editorial Astiberri)

Enlaces:
Zorrozaure, conservando el pasado
Editorial Astiberri
Mikel Alonso
José Fernández de la Sota: Collages y carteles literarios

El fotógrafo Mikel Alonso y el poeta José Fernández de la Sota, hoy en Zorrozaure

2011-11-10T01:02:00.000-08:00

Jueves, 10 de noviembre, a las 19:30
Cultura Abierta presenta en el Pabellón nº 6 (Ribera de Deusto 47. Zorrozaurre) el libro de fotografías de Mikel Alonso titulado Zorrozaurre, con textos de José Fernández de la Sota y prólogo de Imanol Zubero.

2011-10-13T06:10:00.000-07:00

EXPOSICIÓN
Centro Cultural Ernest Lluch
De lunes a viernes: 16:00-20:30
Sábados: 17:00-21:00

(Inauguración, 14 de OCTUBRE, 19:00, con la presencia de la artista.

Organiza: Donostia Kultura

Antolatzailea: Donostia Kultura

ERAKUSKETA
Urria 14 - Abendua 17
Ernest Lluch Kultur Etxea
Astelehenetik ostiralera: 16:00-20:30
Larunbatetan: 17:00-21:00

(Inaugurazioa, URRIA 14, 19:00, artista bertan izango da).

AINIZE TXOPITEA (San Sebastian,1977) se graduó en BA Honors en Diseño y Comunicación en el London College of Communication en 2003.
Como diseñadora gráfica, ha trabajado para la compañía de danza contemporánea BDC, la asociación cultural Ikertze, el tenor Colin Lee y la fotógrafa Carmela Garcia, entre otros.
Como artista visual, su obra se halla en la frontera donde confluyen el mundo interior y las expresiones de la sociedad tecnológica, siguiendo una línea estética donde se integran artes plásticas, nuevas tecnologías y lenguaje.

BILBAO POESÍA 2011

2011-10-12T02:38:00.000-07:00

ver el programa completo

Kirmen Uribe & Quique González - José Fernández de la Sota - Felipe Benítez Reyes - José Corredor Mateos - Valerie Mejer - Ernesto García López - Olvido García Valdés - Joan Margarit - Teresa Pascual - Pablo González de Langarika - GIRALUNA - Bob Holman - Hartkaitz Cano - Jacques Roubaud - Luis Eduardo Aute - Hortzmuga Teatroa - Elena Román - Juan Pastor - Sabina De La Cruz - Asociación Artística Vizcaina - Grupo Galatea

Jardunaldia: “Animaliak Gabriel Arestiren poesian”

LÊDO IVO EN BILBAO

2011-10-03T02:39:00.000-07:00

el próximo jueves, día 6 de octubre, en la Sociedad Bilbaína a las 19.30 horas.

Ese día podremos ver y escuchar a uno de los mayores poetas vivos de Brasil gracias a la Asociación de Escritores de Euskadi, que solicitó la visita de Lêdo Ivo al programa “Escritor visitante” organizado anualmente por la Residencia de Estudiantes y la Academia Brasileña de Letras. El acto consistirá en una tertulia del autor con Kepa Murua y será moderado por Antonio Maura.

ELI TOLARETXIPI TRADUCE A MENNA ELFYN

2011-09-28T08:20:00.000-07:00

Menna Elfyn nació en 1951 cerca de Swansea, en el País de Gales, en una familia cuyos miembros hablaban galés y cuyo padre era pastor protestante de la iglesia galesa. Es una de las autoras en lengua galesa con mayor proyección internacional.

Gracias a Eli Tolaretxipi y a la editorial Trea, muy pronto podremos disponer en castellano del libro de Menna Elfyn titulado La mancha perfecta (Perffaith Nam - Perfect Blemish). La traducción está basada en las versiones al inglés vertidas por la propia poeta.

En castellano se puede leer también El ángel de la celda, publicado por Bassarai.

TRES POEMAS DE MENNA ELFYN

Traducción de Eli Tolaretxipi

Acoplamientos

La vida es una casa en ruinas. Y queremos arreglarla
y hacerla acogedora. Con las manos le damos forma

hasta arriba del todo. Luego, abajo, sujetamos una viga en el techo
que será testigo del ir y venir de una vida sin cielo,

dos segmentos torcidos. Acopladas,
las maderas encajan. Vigas lisas y anchas.

Se tocan las dos. Es el oficio que alimentamos al plegar
carne duplicada en un marco. Juntar los suaves acoplamientos

que a veces forman un solo arco. Sesgada, por encima de un mundo frío
madera hueca que rezuma pasión. Luego, inmóvil por una temporada.

Y qué bien definido está el tejado, que a veces cruje de amor,
mientras reprende al gusano para que se aleje y espere su turno.

Ladrones nocturnos
(al comienzo de la demencia)

Ella piensa que llegan a través de los arbustos puntiagudos
por el seto espinoso. En el vientre de la oscuridad,
cada noche, llegan, mientras vigila desde el rellano
y ve cómo le roban sus atizadores incandescentes,
aunque sus dedos peludos jamás hayan prendido fuego.
Otras veces caen en picado y en bandada se llevan un trozo de césped
que será limpiamente transplantado como primorosa pradera
en sus lisas llanuras. A veces cavan
un agujero en el seto y escarban con sus pezuñas los bordes
llenos de esas plantas de color púrpura que parecen coles.

Lo mejor que podemos hacer es seguirle la corriente, preguntarle
si fue un enanito o quizá un destacamento
de hombrecitos verdes embalando la playa de Cefn Sidan
de camino hacia más ricas ganancias. Ni una sonrisa –
y después nos guía a inspeccionar sus huellas.
No hay manera de convencerle de que
el sendero hacia la vejez es un laberinto diabólico.

¿Qué se puede hacer, entonces? Nada, salvo
prestar oído a los entretenidos cuentos de la narradora de historias
de destino y fantasía, sabiendo con certeza que
detrás del seto, en algún lugar de la cama,
el jefe de los ladrones está esperando el momento oportuno.

Papeles de arroz

(Para Trinh, mi intérprete en Vietnam)

La veo ahora, atiborrándose de comida
o mondándose los dientes con un palillo

agradecida, con la boca abierta
y diciendo, “Este es el mejor lugar

de su clase en todo Vietnam”.
Y cada vez que le preguntaba con toda la inocencia

“¿Cuántas veces has comido aquí?”
ella siempre respondía, “Es la primera vez”

mientras cogía una barrita fláccida de dong.
Ella era mi anfitriona, mi voz,

mi canciller, mi doncella.
“Demasiado caro comer en lugares como éste

a menos que pague un extranjero”.
Entonces, con jengibre, hoisin y Cha Gio

todos los sabores del mundo chorreaban de sus labios,
y soltaba una risa contenida y enfermiza:

“Ustedes extranjeros, tan graciosos”.
Y con un poco de guasa

yo le daba las gracias con amabilidad, mientras ella
se abalanzaba

hasta dejar limpios y relucientes los cuencos:
que pudiera mantenerla en restaurantes

era tan nutritivo como la ayuda de cualquier menú.
Y así fue cómo me sirvió

la cruel guerra que les arrebató
el arroz de cada día:

les tocó comer pan, mientras morían
por su preciadas hierbas – barras secas como huesos.

El resto del viaje, con el hambre en la mente,
me dediqué a comer mientras contemplaba el festín que me dedicaba.

SE LEYÓ EN BILBAO EL MANIFIESTO DEL MOVIMENTO POÉTICO MUNDIAL

2011-09-27T04:47:00.000-07:00

El sábado 24 de septiembre de 2011, Bilbao se sumó a una iniciativa internacional del WORLD POETRY MOVEMENT, promovida en este caso por BILBAO POESÍA y el Área de Cultura del Ayuntamiento. Se leyeron poemas en la calle Berástegui y en los mercados municipales de la Ribera, Deusto y Labayru y, como acto central de la jornada los escritores Kirmen Uribe y José Fernández de la Sota leyeron el MANIFIESTO POÉTICO EN DEFENSA DE LA VIDA Y DE LA TIERRA.

Lo que sigue es el texto en el que la propia website del Ayuntamiento de Bilbao informaba sobre este acto antes de que se produjera.Bilbao, a 22 de septiembre de 2011. Bilbao se sumará el próximo sábado, día 24 de septiembre, a una iniciativa internacional del Movimiento Poético Mundial, que consistirá en la lectura de poemas de diferentes autores en la calle Berástegui y en los mercados municipales de la Ribera, Deusto, Ensanche y Labayru.
La jornada, que tendrá lugar de forma simultánea en 67 países de los cinco continentes donde se han confirmado 180 lecturas de poemas, incluirá la difusión de un manifiesto en defensa de la vida y de la Tierra, compartido en su integridad por el Ayuntamiento de Bilbao.
La calle Berástegui será escenario a las 12.00 horas de la lectura de poemas, que contará con la participación de los escritores Kirmen Uribe, Premio Nacional de Narrativa 2009 por su obra "Bilbao-New York-Bilbao", y José Fernández de la Sota, Premio Euskadi de Literatura en 1998 y 2010 por sus libros de poesía "Todos los Santos" y "Vacilación", respectivamente.
Paralelamente al acto de la calle Berástegui, la lectura de poemas y del manifiesto también se realizará de forma simultánea en los mercados municipales mencionados.
La lectura de poemas en esos espacios la realizarán fundamentalmente asociaciones literarias de la villa y está también abierta a todas las ciudadanas y ciudadanos que deseen participar, por lo que el Área de Cultura y Educación hace un llamamiento a todas las personas interesadas a que acudan a recitar los poemas por ellos elegidos.
Movimiento Poético Mundial
El Movimiento Poético Mundial fue fundado en el contexto del Encuentro mundial de directores de 37 festivales internacionales de poesía, celebrado en Medellín (Colombia), entre el 4 y 8 de julio de 2011. Allí se discutió la relación entre la poesía y la paz, la reconstrucción del espíritu humano, la reconciliación y recuperación de la naturaleza, la unidad y la diversidad cultural de los pueblos, la miseria material y la justicia poética y sobre las posibles acciones a tomar en pos de la globalización de la poesía.
Un mes después, el Movimiento Poético Mundial cuenta con la participación de 96 festivales internacionales de poesía, 54 organizaciones y proyectos poéticos y 485 poetas de 109 países de todos los continentes.
Uno de sus objetivos es incluir a la mayoría de los más sólidos festivales internacionales de poesía, los poetas, las escuelas de poesía y las publicaciones impresas y virtuales, para incrementar la mutua cooperación y así vigorizar la voz individual y colectiva de la poesía en nuestro tiempo.
Recientemente se ha integrado al Movimiento Poético Mundial el proyecto "100.000 Poetas para el Cambio", una audaz iniciativa de los poetas Michael Rothenberg y Terri Carrión, en California, quienes han propuesto la realización de esta acción poética mundial del próximo día 24 de septiembre de 2011, en 350 ciudades de todo el mundo.
Por la naturaleza de la poesía, el Movimiento Poético Mundial apoya y apoyará siempre las reflexiones, acciones y medidas que puedan contribuir a la paz mundial, a la defensa de toda vida sobre la tierra, al desarrollo sostenible de un mundo nuevo, al restablecimiento de la belleza, la dignidad y la verdad, en el proceso de un persistente fortalecimiento de la presencia de la poesía en la sociedad contemporánea.
La poesía es conocimiento, reflexión e iluminación, liberación, contemplación y acción, relámpago, imaginación creadora y fraternidad, unidad espiritual de los individuos y los pueblos, pasado, presente y porvenir de la humanidad.
　
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PREM IO GABRIEL ARESTI 2011

2011-08-15T04:33:00.001-07:00

F. Aramburu, R. Piglia, E. Pérez Zúñiga, y E. Dobry en Nostromo

2011-07-22T01:13:00.000-07:00

2011-06-27T01:00:00.000-07:00

Edición impresa | OPINION

Radio París

Por Francisco Javier Irazoki

Ver todos los artículos de 'Radio París'

Francisco Javier IRAZOKI
Publicado en El País el 24/06/2011

Me fatigan las personas de misa ideológica diaria, y no defiendo ninguna pureza en el uso de los idiomas. El problema surge cuando la inexactitud frecuente de las expresiones limita y a veces impide el entendimiento. Hace pocas semanas estuve en España y dediqué unas horas a ver los programas televisivos. Al cabo de tres días tuve la impresión de que los buenos modales y la corrección lingüística eran el camino más corto para ser un extravagante. Según deduje, la última moda consiste en exhibir ramplonería en las pasarelas de la fama. Por descontado que dejo al margen las minucias. Olvidemos la queja de los exquisitos al comprobar que el leísmo es un monarca absolutista contra el que lucha un pequeño grupo de escritores. En la mayoría de las emisiones escuché la expresión “a día de hoy”. Como un juguete musical desafinado que los hablantes se pasaban en los relevos. Tampoco faltaron abundantes dosis de “poner en valor” (mal copiado del francés “mettre en valeur”, que tarda tres vocablos en conseguir la eficacia de nuestro “resaltar”). A continuación, en los mítines electorales, caía la granizada de palabras prescindibles de los políticos que no distinguen entre el género gramatical y el sexo. Todo bien fundido en una salsa hecha con anacolutos y otros hierbajos que dificultan el diálogo claro. Empiezo a intuirlo: cualquier español que cuide su idioma y, por motivos favorables, viva en el extranjero terminará siendo un exiliado.

LITERAKTUM, CIUDAD DE LAS PALABRAS

2011-05-20T12:57:00.000-07:00

POETAS EN CAPITAL CULTURA

2011-05-20T02:11:00.000-07:00

El programa de ETB2 ha dedicado parte de su espacio a dos poetas que figuran en nuestra Antología (lista de la derecha). Son Julia Otxoa y Jesús Munarriz. Julia Otxoa compartió programa con la artista Ana Laura Aláez y, en el caso de Jesús Munarriz, el otro artista invitado fue su amigo Luis Eduardo Aute.

IRAZOKI ENTREVISTA A PINILLA

2011-05-20T01:39:00.000-07:00

El poeta Francisco Javier Irazoki entrevistó a RAMIRO PINILLA para El Cultural.

Haz clic en la imagen

ANGELA MALLÉN PRESENTÓ SU LIBRO "CIELO LENTO" EN Dendaraba, VITORIA-GASTEIZ

2011-05-19T07:01:00.000-07:00

Haz clic en la imagen para ir al video de la presentación alojado en YouTube

VIII JORNADAS LITERARIAS DE BARAKALDO

2011-04-03T09:15:00.000-07:00

Juan Carlos Eguillor

2011-03-25T06:11:00.000-07:00

Juan Carlos Eguillor Uribarri nació el 15 de agosto de 1947 en San Sebastián (Donostia) y murió en Madrid el 23 de marzo de 2011

Hace tiempo, en nuestra web Poetas Vascos creamos la Editorial virtual Ediciones del Fracaso como Homenaje a Juan Carlos Eguillor

En el Diario Vasco ha aparecido el reportaje Aquellos sioux que agitaron Euskadi

Y en Luna de Bilbao - Bilbao Moon se reproduce una ilustración del libro El Chimbo Expiatorio, de Jon Juaristi, realizada por Juan Carlos Eguillor para la primera edición bilbaina

Bernardo Atxaga en Capital Cultura

2011-03-23T05:42:00.001-07:00

El jueves 24 de marzo
En EITB 2
(el programa comienza entre las 11.30 y las 11.45)
monográfico dedicado al escritor Bernardo Atxaga

CAPITAL CULTURA EN LA WEB

Un poema de Bernardo Atxaga
Versión en castellano del propio autor

La vida que yo veo

La vida que yo veo
anhela los extremos confines,
el Desierto, la Selva, y nada más.

Veo que Setiembre,
el de los Rojos Helechales,
deplora su materia;
que hubiera preferido ser
sólo Nieve, Inmensidad y Lobos.

Veo que el Sol
sueña con la pura Luz,
y que la Noche
añora los tiempos primordiales,
cuando todo era noche.

Miro también a mi corazón,
y descubro que sus deseos
se resumen, desgraciadamente,
en dos palabras:
la palabra Siempre,
la palabra Nunca.

(Del Libro Poemas & Híbridos. Madrid, Visor, 1990)

Día mundial de la poesía

2011-03-21T08:47:00.000-07:00

DÍA DE LA POESÍA EN LA BIBLIOTECA DE BIDEBARRIETA EN BILBAO

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Con ocasion del Día de la poesía, Cristina M. Sacristán publica en Deia un pequeño reportaje sobre la poesía en el País Vasco:
Aún pequeña pero resistente

Otros links

Día Mundial de la Poesía (japonesa) en El Cultural

Antzerkia eta Poesia / Teatro y poesía

2011-02-23T01:29:00.000-08:00

AMBAGES TEATRO
y Bidebarrieta Kulturgunea
presentan
Identidad de edades,
de Miguel Velayos.
Con la intervención
de la actriz
Montse Ortiz.
Viernes 25
19:30
Biblioteca de Bidebarrieta

Zazpi kolore

2011-02-22T03:39:00.000-08:00

¿Por qué anunciamos el Día de Darwin en un blog de poesía?

2011-02-08T04:31:00.001-08:00

"No creo que la poesía y la ciencia estén reñidas en absoluto; es más, creo que la una está en la otra y la otra en la una; es más, creo que son la misma cosa expresada en lenguaje diferente. En toda gran teoría científica hay una estética. De hecho los que nos dedicamos a la ciencia solemos decir que tal teoría es elegante, o tal otra una chapuza, etc. ¿No son acaso estos términos criterios estéticos? La sublimación que uno puede llegar a sentir al leer una ecuación matemática es similar a la que ocurre cuando te conmueve un poema. Por otra parte, un verso y una ecuación comparten algo muy importante: ambas son expresiones sintéticas de algo, a las cuales no es posible añadirles o quitarles algo sin detrimento o total fracaso del resultado".
AGUSTÍN FERNÁNDEZ MALLO. De una entrevista concedida a la revista LUKE y firmada por Inés Matute.

LA POESÍA, SI ES QUE EXISTE - Biblioteca foral de Bizkaia, día 3 de febrero

2011-02-01T02:46:00.000-08:00

El próximo 3 de febrero se inician los Clubes de Lectura que desde hace tres temporadas organiza la Biblioteca Foral de Bizkaia. En esta ocasión, los escritores José Fernández de la Sota (Premio Euskadi de Literatura 2010) y Kepa Murua (poeta y editor de Bassarai) hablarán de poesía en un encuentro titulado "La poesía, si es que existe". Tendremos ocasión de ver cuáles son los procesos creativos de los dos poetas, sus formas de trabajo y sus fuentes de inspiración. La charla comenzará a las 19:00 horas, en la quinta planta de la Biblioteca situada en la calle Diputación, número 7 de Bilbao. La charla será moderada por Alex Oviedo.

FUENTE: ASOCIACIÓN DE ESCRITORES DE EUSKADI - EUSKADIKO IDAZLEEN ELKARTEA

Libro de Pablo González de Langarika

2011-01-30T00:12:00.001-08:00

.

Pablo González de Langarika: El grito de las aves. Colección Zurgai. Edita: Zurgai - Poetas por su pueblo. Bilbao, 2010. Fotografías de Mikel Alonso.

Un poema del libro:

Bajo la lluvia
se enciende el grito de las aves,
son de un país escaso de fronteras.

Hay humedad aún
dentro de mi piel
y en la entereza de las ramas.
Las hojas se agitan en su voz.
Empapado por la herrumbre de los hechos,
sufro de ausencias que mis párpados delatan,

pienso en aquello
que circula debajo de mis pies,
lo que predice
el lugar del que procede la ignorancia.

2011-01-29T02:20:00.000-08:00

.

Haz clic en la imagen para activar el enlace

Literatura para vivir

2011-01-13T13:43:00.000-08:00

POESÍA Y TELEVISIÓN

2011-01-11T03:14:00.000-08:00

CAPITAL CULTURA, un nuevo espacio en ETB para la creación artística y literaria

VER VIDEO
LA NOTICIA EN EITB
LA NOTICIA EN EL PAÍS
LA NOTICIA EN EL DIARIO VASCO
LA NOTICIA EN DEIA

Sautrela

2010-12-27T04:18:00.000-08:00

Hasier Etxeberria entrevistó a José Fernández de la Sota

La entrega de los Premios Euskadi en EITB

2010-11-19T05:21:00.000-08:00

2010-11-14T03:22:00.000-08:00

El libro de Itziar Mínguez que estaba anunciado para 2009 se ha publicado finalmente en este año de 2010, pero eso sí, en edición bilingüe castellano-euskara, con traducción de Aritz Gorrotxategi Mujika. Se titula Pura coincidencia y hace el número 37 de la colección Esquenocomo de la editorial Point de Lunettes.

2010-11-10T03:09:00.000-08:00

Francisco Javier Irazoki ha seleccionado los poemas de Cuarenta contra el agua, la antología poética de Félix Francisco Casanova que ha publicado la editorial Demipage. En El Cultural podemos leer la entrevista en la que Javier Irazoki contesta a una serie de preguntas sobre la vida y la obra de Casanova.

2010-11-09T09:37:00.000-08:00

Una vez al mes, en la Casa de Cultura Ignacio Aldecoa
(Paseo de la Florida, 9, Vitoria-Gasteiz)
se convoca una CITA CON LA POESÍA,
según idea y coordinación de Ángela Serna.
Este miércoles Itziar Mínguez
hace una lectura de sus poemas.
Para saber más, y conocer todas las citas
programadas hasta mayo de 2011,
clic en la imagen.

2010-11-09T04:22:00.000-08:00

2010-11-08T05:30:00.000-08:00

Ha sido publicado (por la editorial Devenir)
el último premio de poesía Blas de Otero - Villa de Bilbao,
correspondiente al año 2009.
Se trata del libro El último hombre sobre la tierra
del escritor aragonés Francisco Miguel López Serrano.
Las bases de la última convocatoria pueden
encontrarse en la web de la Fundación Blas de Otero
y existe asimismo una página del Ayuntamiento
de Bilbao que proporciona información circunstancial
sobre el concurso.

Leer la vida

2010-11-01T09:23:00.000-07:00

Anjel Lertxundi, premio Nacional de Ensayo 2010

José Fernández de la Sota: artículo sobre
"Vida y otras dudas, de
Anjel Lertxundi
en Babelia
Clic en la imagen para abrir el enlace

Manuel Rivas, poeta y narrador, el jueves 4 en Bidebarrieta

2010-10-31T04:15:00.001-07:00

Manuel Rivas/Kirmen Uribe/Jon Kortazar

2010-10-28T01:22:00.000-07:00

La poesía ha jugado y ha ganado en los premios Euskadi de este año. Por lo que a nosotros se refiere, hemos de destacar que, junto a la novela de Aixa de la Cruz De música ligera (451 Editores), han sido finalistas del premio Euskadi de literatura en castellano dos nombres de nuestro club de poetas: Itziar Mínguez con Cara o cruz y Karmelo C. Iribarren con Atravesando la noche Los dos libros han sido publicados por Huacanamo

De la Sota repite el Euskadi de Literatura

2010-10-28T00:56:00.000-07:00

Información de María Zabaleta en el diario El Correo
Foto: Luis Ángel Gómez
Haz clic en la imagen para ver la página

El 2 de noviembre, Día de Ángela Figuera

2010-10-27T03:00:00.001-07:00

Poesia Errezitaldia / Recital de Poesía

Lekua / Lugar
Bidebarrieta Kulturgunea
Eguna / Día
azaroak 2 de noviembre 2010
Ordua / Horario
19:30
Aurkezpena / Presentación:
Ibone Bengoetxea
Kultura eta Hezkuntza Zinegotzia
Concejala de Cultura y Educación
Ahotsa / Voz:
Susana Soleto (Vitoria-Gasteiz, 1975)
Piano-jolea / Pianista:
Judith Jauregui (Donostia, 1985)

Vacilación, de José Fernández de la Sota, premio Euskadi de literatura

2010-10-25T02:32:00.000-07:00

Premios Euskadi,

la noticia

en la web

de EITB

José Fernández de la Sota
y
Fermin Etxegoien

son los Premios Euskadi de Literatura 2010

El premio Euskadi
de literatura en castellano
para un libro de poesía

2010-10-19T05:13:00.000-07:00

Lenguas

JON JUARISTI

Publicado en ABC, 17/10/2010

EL novelista vasco Anjel Lertxundi ha ganado el Premio Nacional de Ensayo. Es un reconocimiento que me alegra. No he tratado mucho a Lertxundi, pero siempre lo he tenido por un escritor estimable, en el fondo y en la forma. La nómina de los premios nacionales de Literatura en las décadas de la democracia contiene un buen número de autores vascos, tanto en eusquera como en castellano (sólo en los de Ensayo recuerdo a cinco, y es posible que me deje alguno).
Esto quiere decir que, a pesar de la intolerancia y el fanatismo, el País Vasco ha conseguido mantener una creatividad bastante digna y que no pocos de sus artistas y escritores han evitado la tentación del ensimismamiento estéril. Lertxundi es uno de ellos. Entre los narradores vascos actuales confieso mi preferencia por un puñado de autores, además del mencionado, que han escrito desde posiciones independientes, críticas y razonables. Pertenecen a generaciones diversas, pero son imprescindibles para entender la historia reciente del país. Me refiero a escritores como Ramiro Pinilla, Ramón Saizarbitoria, Mariasun Landa, Kirmen Uribe, Fernando Aramburu, Eduardo Gil Bera, Iban Zaldúa, Willy Uribe, Francisco Javier Irazoki, Mikel Azurmendi o Maite Pagazaurtundua. Aunque hay entre ellos varios premios nacionales de narrativa, la breve lista que propongo no pretende establecer un canon, sino identificar una literatura que, al margen de su valor estético, posee una indudable grandeza moral, porque ha sido escrita con voluntad de testimonio en un tiempo de embustes y silencios cómplices. A mi juicio, estos narradores, y poetas como Xabier Lete, Karmelo Iribarren, José Fernández de la Sota o Luigi Anselmi han conseguido preservar las necesarias y sencillas verdades cotidianas frente a un lenguaje dominante enfático y absurdo, cuando no criminal a secas.
Me alegra, por tanto, el premio concedido a Anjel Lertxundi. Sin embargo, estoy algo decepcionado por sus declaraciones acerca de su compromiso con la lengua vasca, que le habría llevado a optar por ella y no por el castellano, desde sus comienzos mismos, bajo la influencia de Gabriel Aresti y de Jorge Oteiza. Pero el primero de estos fue un escritor en gran medida bilingüe. El libro con que ganó el Premio Nacional de Literatura en 1964 estaba escrito en vasco y en castellano. De hecho, Aresti escribió buena parte de sus poemas en castellano antes de pasarlos al vasco, y las versiones eusquéricas de muchos de ellos son traslaciones poco logradas de los originales (así sucede, por ejemplo, con la práctica totalidad de sus sonetos). En cuanto a la obra literaria del escultor Oteiza, está escrita íntegramente en castellano. De los autores que he mencionado antes, varios son vascohablantes de cuna que escriben habitual u ocasionalmente en castellano; otros, castellanohablantes que han aprendido eusquera y escriben en ésta o en ambas lenguas, y otros, en fin, han escrito siempre en la suya materna, como Lertxundi o Pinilla. Entre escritores que han demostrado sobradamente un limpio espíritu de libertad frente al gregarismo identitario, la elección de lengua no debería requerir explicaciones en clave de compromiso, que resultan ampulosas y, lo que es peor, trasnochadas.

Enlace: ver artículo en ABC

Bilbaopoesia

2010-10-18T09:05:00.000-07:00

Hoy, a las siete y media
de la tarde,
en la Biblioteca de Bidebarrieta,
tiene lugar la presentación
para Bilbao
del libro de Blas de Otero
Hojas de Madrid con La galerna.
Presentan:
José Fernández de la Sota
y Sabina de la Cruz,
presidenta de la
Fundación Blas de Otero.

Bilbaopoesia

2010-10-16T03:26:00.001-07:00

BILBAOPOESIA semana poética de
Bilbao en Bidebarrieta Kulturgunea.
El viernes día 15 contó con
Jorge Riechmann
y Juan Carlos Mestre.
Memorable.

Diálogo entre las escritoras Lydie Salvaire y Juana Salabert

2010-10-16T02:40:00.000-07:00

Palabras para decirlo
en el Centro Cultural
Ernest Lluch

La representación de la violencia de género en la literatura y el arte
19 de octubre
19:30
Consulta el folleto oficial pulsando sobre la imagen

Sonia Scarabelli Arrieta comenta El especulador

2010-10-11T00:58:00.000-07:00

Haz clic para leer
un comentario
sobre el libro
de Eli Tolaretxipi

Bilbao poesia 2010

2010-10-10T03:57:00.001-07:00

Del 14 al 24 de octubre
se desarrolla en la Biblioteca
de Bidebarrieta la Semana de la Poesía
de Bilbao, que ya va adquiriendo raigambre.
Para conocer el programa y saber quiénes
van a estar, pulsa sobre la imagen.

Día de Gabriel Aresti

2010-10-09T05:33:00.000-07:00

Pulsa sobre la imagen
para ver el programa
del acto

Un libro de poemas de Fernando Aramburu

2010-10-08T04:49:00.000-07:00

Haz clic para ampliar la imagen y leer la contraportada del libro.

O Haz clic AQUÍ para ir a la entrada del blog dedicada
al autor

Fernández de la Sota publica Travesía de Bilbao

2010-10-04T06:32:00.000-07:00

Poeta, escritor, periodista, con una obra muy vinculada a su Bilbao natal, José Fernández de la Sota, que fue Premio Euskadi en 1998, ha publicado gracias a la labor editorial de la Bilbao Bizkaia Kutxa este libro de poemas y prosas titulado Travesía de Bilbao. Guía poética. El libro no es solamente una antología de aquella parte de su obra poética ligada a la ciudad, sus tiempos y escenarios, sino que contiene también piezas inéditas, entre ellas la estupenda biografía fantástica de un Kafka bilbaino. Hay que destacar la hermosa y cuidada edición, con fotografías de Mikel Alonso, y el hecho de que la BBK permite al lector adquirir una edición de lujo al precio de un libro de bolsillo.

José Fernández de la Sota: Travesía de Bilbao. Guía poética. Bilbao, 2010. Edita: BBK.

GUTUN ZURIA sin poesía

2010-10-04T03:30:00.000-07:00

Haz click en la imagen para ver el programa

Entre los días 7 y 1, Festival de las letras de Alhóndiga Bilbao
El festival literario del centro cultural Alhóndiga de Bilbao se llama GUTUN ZURIA y, por lo que a nosotros respecta, la noticia es que no hay lugar en él para la poesía (y no es la única ausencia sorprendente, considerando el tema que aglutina las intervenciones). Los organizadores de "festivales de las letras" como este parecen olvidar que la poesía es el núcleo mismo de lo literario. Esta tercera edición de Gutun Zuria, la número II (hubo una edición cero) gira en torno a Bilbao, las ciudades y sus escritores. Un tema inagotable, al que se podrían dedicar muchos Gutun Zuria. De todas formas, estamos de enhorabuena porque Bilbao tiene cada vez más espacios dedicados a la cultura en general, a la literatura en particular, y una programación cultural cada vez más amplia y más "intensa".

2010-09-20T19:30:00.000-07:00

Del 22 al 26 de septiembre: Primera Semana Internacional de Literatura de Humor y Humor Gráfico de Bilbao. Festival literario con una excelente programación y un plantel de nombres importantes, entre los que se cuentan los POETAS Luis Alberto de Cuenca, Felipe Benítez Reyes, Kirmen Uribe y Pablo Martínez Zarracina. El director del festival es el escritor bilbaino Juan Bas.
La Semana Internacional de Literatura de Humor de Bilbao tiene su lugar en la Red, donde, entre otras cosas, se puede consultar la lista completa de los autores que van a intervenir

DÍAS 13, 14, 15 Y 16 DE SEPTIEMBRE: JORNADAS DE POESÍA EN LA SALA bbK DE LA GRAN VÍA DE BILBAO

2010-09-01T14:24:00.000-07:00

Con Bernardo Atxaga, Xabier Lete, Manuel Vilas, Agustín Fernández Mallo, José Fernández de la Sota, Tachia Quintanar, Pablo González de Langarika y Juan Carlos Mestre. Haz clic en la imagen para ver el programa completo.

AITOR FRANCOS GANA EL XIV CERTAMEN INTERNACIONAL "SURCOS" DE POESÍA. EL LIBRO SERÁ PUBLICADO POR LA EDITORIAL SEVILLANA "RENACIMIENTO"

2010-07-18T00:01:00.000-07:00

El sábado 19 de junio, en Coria del Río (Sevilla), un jurado compuesto por Juan Carlos Marset, Yolanda Castaño, Fernanado Valverde, José Ángel García Caballero -último ganador- y J. Enrique Guerra -en representación del Colectivo Surcos, que organiza el concurso- eligió el poemario 'Igloo', de Aitor Francos como ganador del XIV Certamen Internacional 'Surcos' de Poesía. El Premio está dotado con 3000 euros y la publicaciòn del libro en la editorial "Renacimiento", que dirige Abelardo Linares.

DIARIOS DE IÑAKI URIARTE

2010-06-08T04:49:00.000-07:00

Presentación de los Diarios (1999-2003) de Iñaki Uriarte,
miércoles 9 de junio a las 19,30 en la Casa del Libro
(Alameda de Urquijo, 9)
Publicados por la editorial Pepitas de Calabaza, están a la venta desde este día.

JAVIER ALCIBAR

2010-06-04T01:26:00.000-07:00

Nací en Bilbao en el 62.
Soy músico y poeta.

Mi relación con la poesía se remonta a la infancia. No sé lo que entendería con 6 años, pero la poesía de Machado “Lindos pegasos, caballitos de madera…” me llegó muy hondo.

Estudié Filología Hispánica en Deusto. Por aquel entonces escribir un “buen” poema
era una de las cosas más importantes de mi vida. Ahora el hecho de escribir lo arrastro más como una desgracia. Había poetas que decoraban con sus palabras las paredes de la Gran Vía cercanas al Corte Inglés, donde yo me buscaba, buscando libros de poesía que me justificaran. Con veinte años era vanidoso y me sabía (o lo intuía
al menos) por esa misma razón, también vulnerable. Decidí seguir mi camino solo.

Conocí a Ángel González y fue un hallazgo porque pensé que si esa manera de escribir tan “prosaica” era considerada poesía, la mía, salvando las distancias, también podría ser considerada como tal.
Y me refiero a una manera directa en el decir.

Haciendo y rehaciendo, pasaron los años y los papeles escritos comenzaron a pesar. Decidí intentar su publicación. A Bernardo Atxaga le gustó mucho mi manuscrito de
El baile de los cojos y me ofreció dárselo al editor de Pamiela. A Txema Aranaz también le gustó y años más tarde fue publicado, en el año 1999. Posteriormente dejaron de publicar poesía en castellano.

Kepa Murua, el editor de Bassarai, se interesó por mí y publiqué
De inciertos destinos en el año 2003.

Como músico canto poemas de Blas de Otero, Bécquer, Valente, Ángel González, Ernesto Cardenal, Oquendo, Emily Dickinson…Y más modestamente letras y poemas míos, bajo el epígrafe de LA SOMBRA.

Tengo un libro inédito de poemas póstumos y estoy ultimando un cuarto con poemas de amor y desamor. Incluyo cuatro poemas de estos libros en la presente antología. Escribo sin prisa, escribo sin pausa.

Como decía Lope de Vega, “buen provecho os hagan estos poemas”.

Del libro El baile de los cojos:

PREGUNTAS

Buceando libros,

en bares repletos de humo, amor y gente,

en el rito repetido y siempre nuevo
de las manos sobre un cuerpo desnudo,

en la soledad compartida de los trenes
al exilio y en las salas de espera
de los hospitales,

en todas mis palabras
y a menudo sin saberlo siquiera,

busco respuestas redondas
como panes.

Encuentro preguntas duras
como piedras.

PREMONICIÓN

Alguna vez, veremos en otros ojos
la pobre ilusión
de su reflejo fugaz en los nuestros,
y proclamaremos nuestra nada
y la defenderemos sin parábolas,

viviendo,

modelando un deseo
a la medida de ningún hombre,

enterrando nuestras pequeñas dudas
ante la gran incógnita,

dando luz a alguna verdad
que nacerá sin nombre,

porque el futuro no deja fósiles todavía.

DIOSES DESTERRADOS

Después de tantas y tantas vueltas
aquí seguimos.

Aquí
nos han parido.

Aquí,
arrastrando entre calles
el mismo hilo absurdo
de estar vivos.

Aquí
como si siempre hubiéramos estado
aquí
como si nunca hubiéramos venido
aquí,
a estropear el silencio natural
del mundo
con nuestro humano silencio
tan inútil.

Aquí,
reconociéndonos los unos en los otros
y sin poder asumir

que aquello para lo cual fuimos engendrados,
ahora nos rechaza.

BUSCADOR DE TESOROS

El espejo.
Dentro de cada cofre
aguarda un espejo.

Sólo un espejo
donde se reflejan
tus años de búsqueda
y la línea imborrable de tu vida,

tus pequeñas alegrías
y tus tristezas también pequeñas
y todas las mañanas
y la mañana
que te abraza cada día nuevo.

GEOGRAFÍAS

No pases de largo,
que el tiempo no te pierda,
imprégnate de lo esencial
y no te niegues.

Protegido a manera de escudo
por los cartílagos costales,
delante de la columna vertebral,
encima del diafragma
y entre los dos pulmones,
hay un país
común a todos los apátridas.

LÁZARO A LA VERA DEL CAMINO

A la vera del camino
hay una lápida sin fecha
con mi nombre.

A la vera del camino
hay una lápida sin fecha
con tu nombre.

A la vera del camino
hay una lápida sin fecha
con el nombre
de cada uno de nosotros.

A la vera,
con los ojos siempre abiertos,
Lázaro.
Paria
cuyo nombre fue borrado
de la lápida,
aguarda una señal
para ponerse en camino.

El milagro
de un ángel vivo que esculpa
definitivamente
su nombre sobre el mármol.

EN LA NOCHE

Las plantas de tus pies tocan la tierra,
la misma tierra
sobre la que un día se alzara
el primer hombre
erguido ya para siempre en tu estatura.

Y tú no permaneces inmóvil.
Confirmando que tus pies
fueron creados para caminar,
avanzas sin saberlo.

Derramando aquí y allá hitos
apenas perceptibles, a tu paso.
Iluminando pequeños caminos nuevos,
plantando luciérnagas de colores
en la noche.

CÍRCULO MÁGICO

Un círculo más pequeño
que la pista de aterrizaje
de cualquier helicóptero.

Un círculo invisible
donde apenas cabe un hombre.

Es el círculo mágico
de los ángeles derrotados,
el círculo mágico
que acoge a los ángeles
derribados por el tiempo.

Es el círculo mágico
que alienta a los ángeles nacidos
con las pesadas alas de la Tierra.

AFIRMACIÓN NECESARIA

Juntos y solos
Como los que van a morir.

(Ana Alcibar)

A pesar de todo
y de que no sea suficiente un cuerpo suave
donde agarrarse
con un pie en el aire,
necesito aferrarme a lo más mío,
no irme en ningún tiempo jamás nunca.

A pesar de que ninguna mano
tendida hacia nosotros
pueda frenar una gota de pena

cuando se desliza hacia dentro
de un hombre que muere indefenso
y no falte
nada por hacer aquí
y al final se junten los extremos
y no haya salida
y regresar se haga imposible
y del amor hacia la muerte nadie
quede para nadie.

MAÑANA

Adónde ir.
La tragedia pegada al suelo
acecha
debajo da cada zapato
y lo olvidamos.

De pronto,
por entre las rendijas de los adoquines
salta.

Un grito.

Cae
uno de los que iban con nosotros
agarrado a mañana
y no hay mañana.

Adónde ir
cuando no hay
adonde ir.

Es tarde
y no hay remiendos
para el bolsillo del tiempo.
No hay tiempo.

Después de tanto tiempo
ya no hay tiempo
para esperar tanto,
colgados de mañana.

Tanto tiempo colgados de
mañana.

Poesías del libro De inciertos destinos.

EPICENTRO E HIPOCENTRO

La mirada de un dios

que atravesando cercos
se clave en lo hondo
de esa savia buena
que aún recorre

la soledad de un hombre,

como un árbol
enraizada siempre al mismo suelo
y alzando sus ramas

a otros hombres,
para que compartida duela menos.

HOMBRE POBRE

Pobre del hombre
que no sepa reconocer
una mano
entre todas las manos.

Pobre del hombre
que no alcance a distinguir
entre todas las miradas
una mirada humana.

Pobre del hombre
que no aprenda a ver
entre todas las lágrimas humanas
una sóla lágrima

y en lo más hondo de esa lágrima
sola, una mirada
como una mano
y una mano como una palabra

y una palabra
como esa fe huérfana de nombre
que siempre estuvo allí.

EL MILAGRO

La esperanza nos ha convertido
en herreros de un porvenir
sin forja,
abriendo brecha en un final
que se impone
con la fuerza de un adiós prematuro.

Y necesitaríamos ser algo más,

no un punto irreversible que avanza
sin ser línea en la distancia

o la simiente mítica de un dios falso,
caída en un tiempo de espinos;

pero la realidad nos llama desde el alba
y vamos juntos aprendiendo a vivir
silencio a silencio
y empuñando la palabra
como arma ineficaz contra el ocaso.

LOS NIÑOS NO TIENEN NADA

Los niños no tienen nada,
sólo futuro.

Los niños guardan en sus manos
días nuevos,

días lisos y blancos
como películas de dibujos,
todavía sin estrenar.

ATRACCIÓN TERRESTRE

No te engañes,
no hay retorno.
Los pies
no fueron creados para caminar
de espaldas.

Es imposible volar
con atrofia de nacimiento
en las alas.

No te engañes,
no hay salida,
no puedes escapar
a tu condición de animal terrestre.

Levántate y anda,
sigue tus pasos
y disfruta del paisaje
hasta que la tierra,
de nuevo, te reclame.

LAS OLAS

De vez en cuando me sumergo,
doy un par de vueltas alrededor
de mí mismo,
escribo alguna palabra triste,
-el fondo es triste-
y salgo a flote
a que me golpeen de nuevo
las olas.

NO MOLESTEN

( Propósito final de urbanidad )

No dejaré mi cuerpo tirado
en una esquina,
soy muy limpio.
No me quitaré los pies
ni los zapatos,
no me morderé las uñas
ni daré mis manos
a los pobres, aunque deba.
No me sacaré los ojos,
ya soy ciego.
No masticaré mis dientes,
son muy duros
y los necesito
para comerme la lengua
y devorarme por dentro
las entrañas, reitero,
para callarme modestamente
y en silencio.
No molesten.

Cuatro poemas inéditos:

SELENITA

Tienes los pies en el suelo,
sobre la tierra, y dices
que estoy siempre en la luna.

Prisionero en tu órbita, giro
inevitablemente
feliz.

SER POETA TAMBIÉN

Es estar maldito,
estar borrado,
estar tachado,
arrastrar una cruz
por una cuesta
como otro arrastra
unas palabras
o una cadena
o una vergüenza
o un perro
o una correa
o un collar
de perlas
o un cadáver
recién asesinado.

Ser poeta
también
muchas veces
es arrastrar
tu propio cadáver
muchas veces
recién asesinado.
Y volver a nacer.

PLEGARIA

Por los cantos prisioneros de la piedra

por los caminos que se pierden
en las esquinas de Dios

por las montañas disueltas en granos de arena
y por los granos de arena
que nunca serán perla

por los pobres, los olvidados, los herederos
fugaces de la Tierra.

MI MAL USO DEL LENGUAJE

Me dijeron
que las palabras servían
para pintar cuadros
y hasta para cambiar el mundo.

Pero las palabras de colores
o en negro
sobre blanco,
no cambian el mundo.
Y dice más de la soledad
y la tristeza,
el aullido de un lobo
en la noche.
Y dice más de la alegría
el canto de los pájaros,
tras la lluvia.
Y la frase más solemne
del mejor orador
es menos seria
que el rugido del león
en la selva,
o en lo que quede
de ella.

Por eso,
envío cartas a los perros
y como quien ladra
escribo poemas
a la luna
que está sola.
Y vacía.

La crítica ha dicho de De inciertos destinos:

“Javier Alcibar nos sorprendió a los lectores con su primer y espléndido libro-El baile de los cojos-. Ahora, dos años después, no hace sino confirmar las expectativas que quienes leimos aquella obra depositamos en su autor. A saber: que nos hallamos ante un poeta con un mundo y un estilo propios, con una voz madura y personalísima y, lo que resulta todavía más insólito entre los poetas, con ideas”.

Karmelo C. Iribarren (Pérgola 2003)

“Los poemas se han depurado si cabe, un poco más; su gravedad es mayor y por tanto las palabras pesan más”

Josu Montero (Gara 22/III/2003)

“Cuando la poesía vasca en castellano parecía ser una foto fija desde hacía un par de décadas, la aparición de la poesía de Javier Alcibar ha sido uno de los acontecimientos más notables de los últimos años”.

Pedro Ugarte (El País 27/X/2002)

Algunas direcciones de Internet donde puedes encontrar más información sobre Javier Alcibar:

BASSARAI

POETAS INSÓLITOS

ESPACIO LUKE

ZURGAI

AUÑAMENDI

PAMIELA

ARTÍCULO DE MARÍA BUENO

2010-06-03T02:46:00.000-07:00

MARCOS ANA EN BILBAO y SAN SEBASTIÁN
JULIO FLOR

Quien se hizo poeta en las cárceles franquistas, MARCOS ANA, acudirá a Bilbao el próximo día 15 de Junio para recibir de Ezker Gunea - Foro de la Izquierda el Premio al Hijo de la Solidaridad.
De la mano del poeta José Fernández de la Sota y del pintor y escultor Néstor Basterretxea, MARCOS ANA, a sus 90 años, nos dirá
en la Biblioteca de Bidebarrieta cómo ha leído él la vida. Al día siguiente, también organizada por el Foro de la Izquierda, Marcos Ana ofrecerá en Donostia una segunda conferencia –en esta ocasión de la mano del que fuera Fiscal Anticorrupción, Carlos Jiménez Villarejo– que ha titulado "Lecciones de la cárcel / Lecciones de la libertad".

2010-05-30T14:09:00.000-07:00

Kepa Murua
(Zarautz, 1962) ha publicado
un nuevo libro de poesía,
esta vez con Ellago Ediciones.
El libro se titula Poesía sola,
pura premonición. Haciendo
clic en la imagen de la portada
se accede a la ficha correspondiente
en la web de la editorial.
El libro será presentado
el día 1 de junio, jueves,
en Vitoria-Gasteiz.

Para conocer el lugar exacto y la hora,
haz clic sobre la imagen de la INVITACIÓN:

2010-05-27T05:51:00.000-07:00

2010-05-24T02:08:00.000-07:00

La conferencia de Juan Madrid prevista para mañana en la Casa de Cultura de Okendo, en el marco del festival Literaktum, se celebrará hoy lunes, a las 19,30 h. El cambio se debe a que mañana está anunciada una huelga de funcionarios.

LITERAKTUM 2010

2010-05-22T03:29:00.000-07:00

La sexta edición de LITERAKTUM,
FESTIVAL DE LETRAS Y LENGUAJES,
tendrá lugar en Donostia-San Sebastian
entre el 24 y el 29 de Mayo.
Intervendrán, entre otros, Nicolás Ridoux y Andrés Neuman,
quienes sostendrán un diálogo el miércoles 26 en el Centro
Cultural Ernest Lluch. Si haces clic en la imagen, el enlace
te conducirá a la página oficial donde se puede consultar
el programa en detalle.

2010-05-21T03:43:00.000-07:00

2010-05-20T04:32:00.000-07:00

En la página
www.poetasvascos.org/noticiario
hay información sobre la noticia del mes:
la publicación de un libro inédito
de Blas de Otero.

JOSÉ ANTONIO BLANCO

2010-05-09T12:18:00.000-07:00

José Antonio Blanco, (Barakaldo 1961).
Poeta breve pero intenso, ha publicado dos libros de poesía
'Dermatológicas / Y / Otros poemas' (Pamiela, 1986) y 'Thriller' (Laida, 1990). Tras recibir constantes felicitaciones por los libros que publicaban José Blanco y José Ramón Blanco decidió dejar de escribir y vivir de los éxitos ajenos (consúltese su texto antológico en la enciclopedia Auñamendi, perteneciente al libro 'Mira mi corazón preso en el ámbar de los instantes eternos', de José Blanco). Gracias a ellos ha dado recitales y conferencias por toda España y parte del extranjero lo que no le ha evitado trabajar de carpintero, oficinista, profesor, traductor, periodista y, ejem, negro. Desde hace años sólo escribe con pseudónimos.

Puede descargar una extensa antología de su obra en verso en la página web

Poetastros

NORTHUMBERLAND

QUÉ soledad
qué lagos tristes
visitarás
qué lluvias
besarán las ventanas de tus habitaciones
qué cristales helados empañará tu aliento
qué soledad
qué campiñas inmensas recorrerás
qué humedades, qué umbrías
envolverán tu piel en los amaneceres
qué mastines alados perseguirán tus huellas
qué soledad
qué atardeceres grises contemplarás
qué sombras
habitarán los huecos azules de tus sienes
qué dedos vegetales ceñirán tu cintura
qué soledad
qué paisajes de luna transitarás

ESCUALOS

TRANSITA la ciudad como un escualo
Insiste en el lugar del alimento,
Busca raras especies animales.
Urde trampas inútiles, persigue
Rastros indefinibles, hoza flores
Ocultas en jardines invisibles.
Nadie buscó jamás con tanto ahínco.

Blancas horas de insomnio le han dejado
Leves huellas azules en los ojos,
Ángeles tristes pueblan sus pupilas.
No sabe que su mente va minando
Cuantos sueños le impone el corazón.
Otros en su lugar desistirían.

Tan sólo encuentra tiburones blancos.

LA MISMA HISTORIA

HAN pasado las horas y las nubes.
En su cerebro flotan todavía
vestigios del alcohol y de la noche.
La resaca, como un tiburón blanco,
desgarra a dentelladas la memoria.

Paseo de borrachos, y la luz
surgiendo en los cristales del Bancaya
como si el sol brotara entre sus muros.
Paseo de borrachos. Y palabras
que hablaron del amor, también del tiempo.
¿Qué quedará después sino el recuerdo
de los besos, la nuca, los abrazos,
un fragor de autobuses, una monja,
el agridulce trance del adiós?
Ya presiente la angustia aunque se calla.

Otra noche vendrá y será distinta
la forma de escribir la misma historia.
Miserable ternura. ¡Cago en Dios!

NO ES NADA

I
HE pasado la noche
escupiendo los dientes
sudando sangre alcohol
derramando los ojos
mira hermana mi boca
sabe a frutos podridos
presiento que mañana
vomitaré cristales

I I
NOCHE mortal es ésta
reptan tus manos frías
por mi vientre aterido
he vuelto a sentir asco
mirándome al espejo
la luz sucia del alba
me libera del odio

BALADA DE AMOR PERDIDO

ELLA me daba todo
me daba to de viernes a domingo
y de lunes a viernes
do
y casi casi
to y do las noches de los sábados
aunque a las tres sonaban las campanas
sin-to sin-do sin-to
yo me quedaba
y ella se iba casi sin quererlo
y aumentaba la noche

yo acababa
maldiciendo cagándome en la Iglesia
mordiéndome las garras
lamentando mi suerte
porque yo
era muy egoísta
pensaba solamente en el mimismo
y no le daba nada
y ella
nadaba y nadaba a estilo mariposa
o a estilo libre
siempre
dejándose mecer entre las olas

y así ocurrió lo juro
que ella llegó a la orilla de una playa
cansada de nadar
y yo no estaba
aunque tampoco me buscaba a mí
fue así
en la orilla del mar
que todo y nada se acabó de pronto
de domingo a domingo
de año a año
y las campanas siguen despertándome
sin-to sin-do sin-to
como si no
estuviese ya sordo de do
ciego de to
muer-
to

ALBA

AMANECE
la luz del alba es blanca y sucia
hasta que estalla el sol

sobre mi vientre helado
dejas reptar tu lengua
y yo acerco mis dedos a tu nuca
y te aparto estirándote del pelo

gritas
como si hubieras esperado un gesto diferente

el tren
chilla en las vías

entre las chimeneas inmensas de las fábricas
el sol
se eleva matemático

SECRET LOVE
O LAS NUEVAS TECNOLOGÍAS
APLICADAS A LAS VIEJAS NECESIDADES

NO me llames, amor, sabes que esperan
cualquier señal, amor, que nos hagamos
para caer, amor, sobre nosotros.
Utiliza, mi amor, técnicas nuevas:
aros, amor, con humo de pitillos;
flores, amor, dejadas sobre el césped;
versos, amor, en la sección de anuncios.
Amor, si nos vigilan, que trabajen.
Deja miguitas en el suelo, amor;
que me ladre de amor, mi amor, tu perro;
mándame, amor, palomas mensajeras.
Oh, mi amor, utiliza los ardides
que tanto tiempo, amor, costó enseñarte.
Pero si encuentras el momento, amor,
cántame, amor, tu amor por zapatófono.

LOBO

OTRA vez es de noche cariño y en la esquina
de tu calle buscando me ha encontrado la luna
y he corrido a esconderme cerca de tu ventana
para verte mirando sola el televisor
Qué bonita vestida solamente con bragas
y camisita blanca masticando maíz
mientras yo pobre perro olfateo tu rastro
y siento que me crecen los colmillos y el rabo
y se me eriza el vello y me apetece aullar
¡auuú, auuú, auuú! como un lobo emperrado
perra mía contigo carnecita caliente
que te voy a enseñar ven con el lobo bueno
los colmillos las uñas mira como me crecen...
que te como gatita que te como ñam ñam

SIN SEÑALES DE TI

SIN señales de ti. Te has ido y no
sé si vas a volver. Las horas pasan
como asteroides lentos por mis ojos.
Quizá tu nave esté llegando a Andrómeda
o atravieses las cumbres de Nevada
montada en un caballo color fuego.
Sin señales de ti. Sobre la silla
el teléfono enferma y una nube
de minutos me ataca y no estás tú.
El cielo está más gris la tele chilla
y se incendia de amor mi frigorífico.
Cacerolas, cuchillos, sacacorchos,
gritan tu nombre y tú te desintegras
en el agua sin luz de la bañera
gris helada letal donde me ahogo.

BLUES

GARRAS negras revienten mis ojos infectados
cuando palpe su cuerpo desnudo y complacido.
Resulto abominable fingiendo que la quiero.
Nunca más el amor volverá a ser hermoso.

SIESTA

TE ha atrapado un sopor de duermevela
sobre la verde hierba y una fina
luz resbala en las plantas e ilumina
entre tus muslos un blancor de tela.

Tienes calor. Tus piernas de canela
abres y el dulce pliegue se adivina
bajo la blanca tela. Mi retina
se vuelve puro fuego. Con cautela

me acerco a ti. Respiras agitada
y abres las piernas más. Mis dedos pasan
bajo el suave tejido y acarician

el delicado surco. Gimes. Nada
quiebra el dulce momento. Se retrasan
mis dedos en tu herida y, suave, inician

la tierna entrada en el caliente hueco.
Jadeas y ardes. Vibra el aire seco
y estalla sobre el campo una tormenta.

2010-05-07T05:47:00.000-07:00

2010-05-04T03:14:00.001-07:00

JORNADAS DE POESÍA
en el Museo de Arte
e Historia de Durango
los días 6 y 7

Haz clic
sobre la
imagen
para abrir el
documento
y leer la
información
en la base
del cartel

Participan:
Conferenciantes:
Francisco Jarauta
y Gabriel Insausti.
Poetas: Angel Erro, Karmele Igartua, Itziar Mínguez,
Leire Bilbao, Asier Larretxea, Karlos Linazasoro

2010-05-03T10:25:00.001-07:00

HOMENAJE A JUAN LARREA
Haz clic en la imagen para ver la invitación

2010-05-02T03:39:00.000-07:00

2010-04-30T03:11:00.000-07:00

JUAN LARREA, POESÍA Y EXILIO

Homenaje a Juan Larrea
en el 30 aniversario de su muerte.

DÍA 5 de mayo
HORA 19,30
LUGAR Bidebarrieta kulturgunea
(Biblioteca de Bidebarrieta, Bilbao)

INTERVENDRÁN
José Fernández de la Sota,
autor de la biografía
Juan Larrea, versión terrestre
Julio Flor, periodista
Carmen Bereciartua, rapsoda

Con muestras de interesante material audiovisual sobre el autor

Haz clic en la imagen o en el nombre del autor homenajeado
para leer el primer capítulo del libro de José Fernández de la Sota
sobre Juan Larrea. Haz click en el nombre del autor de la biografía
para saber más sobre él

2010-04-30T01:56:00.000-07:00

Julia Otxoa acaba de publicar Poemas de un ratón en la Colección Caracol de la Diputación de Málaga. Son poemas totalmente libres, que no siguen normas de rima o versificación, pero que responden a ese espíritu de juego y humor absurdo de los limericks. Están dirigidos al público infantil y van acompañados de una serie de dibujos de la propia autora. Según ella cuenta, en realidad los dibujos nacieron primero, y los textos son "pequeños retratos surrealistas".

2010-04-28T03:31:00.000-07:00

PRESENTACIÓN DE
Un lugar en el parque
LIBRO DE JULIA OTXOA

Un lugar en el parque se presentará en Donostia - San Sebastián
en la librería FNAC, el 4 de mayo

2010-04-27T07:17:00.000-07:00

EL PRÓXIMO LIBRO DE
Karmelo Iribarren
será un libro para niños.
Proximamente se publicará
Versos que el viento arrastra,
con poemas de Karmelo Iribarren
e ilustraciones
de Cristina Muller Kargen,
en la editorial El jinete azul.

Para ver un adelanto del libro en la Red,
haz clic aquí.

2010-04-27T02:07:00.001-07:00

VELADA POLIPOÉTICA

El próximo 30 de abril a las 19:30 tendrá lugar una velada polipoética en el auditorio
de la Casa de Cultura Clara Campoamor de Barakaldo.

Bajo el titulo 2 poetas barakaldeses 2 - Crisóstomo de Ibaibe vs. Jon Andoni Goikoetxea "Goiko", y de la mano del colectivo 2,5 KLTB (Juan Crego + Patxi Serrano), podremos disfrutar de la proyección del documental "Crisóstomo de Ibaibe. Poeta peripatético" y del estreno del vídeo experimental "Goiko 3 – Jon Andoni Goikoetxea: Heteroautorretrato 3”.
Las dos proyecciones vienen acompañadas de la presentación de sendos libros-DVD homónimos del documental y vídeo. La presentación que correrá a cargo de los autores, J. Crego y P. Serrano.
El acto se completará con la polipoesía de José Blanco + Patxi Serrano y del coro Musiqa Qantiqa de Bilbao.
Con esta velada se da inicio a la II Bienal de Poesía Experimental de Euskal Herria ex!poesía, que tendrá su punto álgido allá por el mes de noviembre.

CÓMO LLEGAR

GAUALDIA POLIPOETIKOA

Hile honen 30an 19:30etan, Barakaldoko Clara Campoamor kultur etxearen auditorioan gaualidi polipoetikoa izango dugu.
2 poeta barakaldar 2- Crisóstomo de Ibaibe vs. Jon Andoni Goikoetxea "Goiko". 2,5 KLTB ren eskutik (Juan Crego + Patxi Serrano) gozatzeko aukera bikoitza izango dugu: "Crisóstomo de Ibaibe. Poeta peripatético" dokumentalaren proiekzioarekin eta "Goiko 3 – Jon Andoni Goikoetxea: Heteroautorretrato 3”. Bideo experimentalaren estrenaldiarekin.
Bi emanaldi hauek dokumentalaren izen bera duen DVD-liburua eta estrenaldiaren DVD bi egileen eskutik (J.Crego + P.Serrano). aurkezpena izango dugu ere.
Baina hau guzti hau, ez da dena, gaualdia osotuko da José Blanco + Patxi Serranoren polipoesiarekin eta Bilboko Musiqa Qantiqa koroaren emanaldiarekin.
Gaualdi honekin hasiera ematen zaio Euskal Herriko poesía Experimentalaren ex!poesía bigarren biurtekoari. Biurteko hau azaroan ospatuko da.

2010-04-27T01:46:00.000-07:00

Sergi Quiñonero
Lirismo matérico
Spazio Grossi.
Manuel Allende, 12.
BILBAO, Bizkaia.

del 27 de abril al 27 de mayo 2010
Inauguración el martes 27 a las 20.00 h.
(Horario: lunes de 10.00 a 14.30 h. y 17.00 a 22.00 h.;
martes a jueves: 10.00 a 14.30 h.y 17.00 a 23.00 h.;
viernes: 10.00 a 14.30 h. y 17.00 a 24.00 h.;
sábado: 10.30 a 14.30 h. y 20.00 a 24.00 h.)

"En esta exposición se presentan fotografías que documentan una selección de mis poemas objeto más destacados, realizados a lo largo de toda mi trayectoria artística. En ellas no se ha utilizado ningún programa de tratamiento de imagen, a excepción de ajustes de luz, color y contraste; los objetos se muestran tal y como fueron concebidos. Para su elaboración cultivo el lirismo con la expresión más genérica de la materia, fruto del trabajo manual y lejos de cualquier actividad inconsciente, del sueño o lo irracional. Sí utilizo uno de los recursos surrealistas por excelencia, el object trouvé, y se mueven en la estética del arte pobre."

2010-04-23T02:54:00.001-07:00

Visita nuestro NOTICIARIO donde encontrarás
información y enlaces en relación con el
DÍA DEL LIBRO

2010-04-15T05:06:00.000-07:00

Ya está a la venta el último libro de la escritora donostiarra Julia Otxoa. Microrrelatos, poemas en prosa, narraciones fantásticas, simbólicas, líricas. Estos son algunos de los nombres que se les podría adjudicar a los textos que Julia Otxoa ha reunido en Un lugar en el parque, publicado por la editorial Alberdania.
Para más información, visita nuestro Noticiario.

EMILIO VARELA FROJÁN

2010-03-24T02:04:00.000-07:00

[Foto de Jorge Manzano]
Emilio Varela Froján nació en San Sebastián en 1965.
En 1995 se tituló en la Escuela Superior de Arquitectura de la Universidad del País Vasco en San Sebastián, donde comienza ese mismo año a desempeñar su trabajo de arquitecto liberal en el campo de la edificación y el planeamiento urbanístico.

En 2002 recibió el premio Iparragirre Saria de poesía por su libro Las fuentes de arena, editado por Bermingham al año siguiente. Ha colaborado en revistas especializadas de arte y literatura como El invisible anillo. Rafael Morales Barba, profesor de la Universidad Autónoma de Madrid, ha escrito sobre su obra en los libros Última poesía española [1990-2005] y La musa funámbula. La poesía española entre 1980 y 2005.
Como pintor, presentó su primera exposición individual en 2007 en las Salas Kutxa Boulevard de San Sebastián bajo el título La máscara y el canto.

Participó en el Primer Congreso Internacional Jorge Oteiza, (organizado por la Fundación Jorge Oteiza en Pamplona en 2008) con la comunicación oral La estatua y el libro. Ensayo de continuidad para una obra concluida; y en el IV Congreso de Historia de la Fotografía, organizado por la Fundación Photomuseum en Zarautz, en 2009, con Los límites de la visión en Jorge Oteiza: las máscaras del vacío y los paisajes de la inmovilidad. La fotografía como herramienta metafísica de creación artística.
Existen muestras de su obra pictórica en el Museo Zuloaga y en la Colección Kutxa.

ENLACES

Emilio Varela Froján en El Diario Vasco
En la revista Luke
Exposición virtual en PoetasVascos, Sala de exposiciones
Un artículo sobre estética del arte en Euskonews & Media
Conversación de invierno. Un texto sobre arte de Emilio Varela y Kepa Lucas en forma de diálogo.

POÉTICA

La obra poética y plástica de Emilio Varela Froján (San Sebastián, 1965), arquitecto de profesión, responde a un monolítico proyecto constructivo que, bajo el título LA MÁSCARA Y EL CANTO, además de agrupar las pinturas y los dibujos del artista y de referirse al conjunto de sus trabajos de Filosofía del Arte y Estética, recoge junto a Las fuentes de arena (Premio Iparragirre 2002; Bermingham, 2003), cuatro libros inéditos: 1- El libro de las desapariciones y de las ausencias, 2- Las soledades reunidas del amor y de la muerte, 3- Las máscaras del vacío y los cantos de la nada, y 4- Los paisajes de la inmovilidad y las oraciones del silencio.

Dice Varela sobre la finalidad de la palabra en el poema: “Toda la poesía lleva consigo la palabra a su término, el lenguaje de lo natural a lo más real, y al poeta de su primera naturalidad al mayor realismo. Hace a todos los nombres decir el primer silencio, y al silencio respirar bajo el rostro inmóvil de las cosas. Pues, todo lo que se ha puesto en absoluto no admite más significados. Sin embargo, a pesar y gracias a estos límites, a estos términos, el poeta es capaz de ver los rostros en el silencio y de escuchar los nombres en la luz. Y, ciertamente, en estas condiciones extremas su obra encuentra el ser íntegro en un único y definitivo cuerpo de materia consciente, el poema, donde se dan al tiempo la respiración de la mirada y la contemplación de la palabra. Y lo hace con palabras que no pertenecen en absoluto al poeta. Son las voces y los nombres que nacieron del silencioso rostro de las cosas, y que a través del poema regresan al silencio, son los cantos de la nada y las máscaras del vacío, donde el poeta tiene muy poco o nada que decir”.

POEMAS

1

A cierta distancia los objetos coinciden con sus nombres
alejándose son completas figuras de sombra
con más aire en los ojos se silencian
y van perdiendo peso y medida
hasta reposar en sí mismos
y en la palabra justa:
nada.

(de LAS FUENTES DE ARENA, 2002)

2

HUELLA

En el lugar que fue antes de la piedra
arde el signo cóncavo de un sol negro.

La flor abierta sobre la arena calcinada
recibe en su fondo el peso del sol de piedra.

(de LAS FUENTES DE ARENA, 2002)

3

EL POZO

Aun siendo el cielo de todos
sin orillas que lo partan
es único en lo profundo
y se toma distinta luz de su fondo.

(de LAS FUENTES DE ARENA, 2002)

4

ÍDOLO

La pobre piedra
quemada por el sol
con su pequeña sombra
mata la luz.

(de LAS FUENTES DE ARENA, 2002)

5

Siempre estoy
en la mitad en sombra
de lo que soy.

(San Sebastián, 5 de septiembre de 2002)

6

He dejado la palabra junto al silencio
y he cambiado tu ausencia por mi voz.
Son los términos que nos definen:
un vacío con nombre
y un silencio pronunciado.

(San Sebastián, 20 de febrero de 2004)

7

Todos los pájaros han venido
a cantar en mi ventana, toda
la luz es aquí nueva para mis
ojos cansados y, sin embargo,
yo me despierto entre sombras
y silencios. Es la realidad que
se impone a mi naturaleza. Sé
que la belleza no es para mis
ojos. Tengo miedo de sus llamas
y de sus cuchillos, de aprender a
llorar con las campanas del llanto.
No es para mí la belleza, lo sé,
pero amo la luz, el sonido
de la verdad al caer en el abismo.

(Fonzaleche. Día del Carmen, 16 de julio de 2007)

8

Los cuatro elementos dieron
la forma a mi naturaleza, pero
no a mi ser. Y no pude existir
sobre la tierra, pues fue superior
la realidad del mundo.
En mi cuerpo fueron inútiles
el amor y el pensamiento.
(La gravedad del tiempo debilitó
su materia, y fue abandonado
por la luz y los latidos).
Y, sin embargo, mi carne solitaria
contuvo la sangre infinita.

(San Sebastián, 10 de diciembre de 2007)

9

Hablo de la primera realidad, de la luz
y la voz primeras sobre la tierra,
de la naturaleza inmóvil y del misterio
de lo real, anteriores a la máscara y al canto,
a las imágenes y los significados,
y del primer amor consciente de la muerte,
del latido que comienza con el primer temblor.

(San Sebastián, 24 de enero de 2009)

10

Cuando el nombre diga más gravemente la ausencia,
alrededor de la desaparición habrá un tiempo de soledad.
Y todo lo que antes había sido luz,
sucederá nuevamente en el silencio de la palabra.

(San Sebastián, 25 de enero de 2009)

11

Yo no voy a imaginarle a mi cuerpo un alma,
ni a soñar para mi carne un espíritu,
ni a pretender tampoco un significado
para mis palabras o una máscara para mi canto,
sólo, como en el poema, inmovilidad y silencio,
visiones de la herida y oraciones del llanto.

(San Sebastián, 6 de agosto de 2009)

DÍA DE LA POESÍA

2010-03-22T02:06:00.000-07:00

El 21 de marzo es el Día mundial de la poesía (véase la página oficial de la UNESCO ) y hoy lunes 22, el Ayuntamiento de Bilbao, a través del Área de cultura y Educación y dentro de la programación de Bidebarrieta Kulturgunea, conmemora ese día con un recital de poemas que lleva el título 27+1. Miguel Hernández y la Generación del 27. El mismo acto sirve para rendir homenaje a Miguel Hernández, conmemorar el Año Hernandiano (se cumplen 100 años de su nacimiento) y recordar a la Generación del 27.
Para los amantes de la poesía declamada.
Día: lunes 22 de marzo
Lugar: salón de actos de la Biblioteca de Bidebarrieta
Hora: 19:30
Intervienen: Juán Pérez Mena a la guitarra; Daniela Bartolomé (poeta) e Iñaki Urrutia (actor) como rapsodas.

2010-03-17T08:38:00.000-07:00

El día 25 de marzo en el Centro Cultural Ernest Lluch, en San Sebastián, el poeta Karmelo Iribarren hará una lectura de poemas.

Haz click sobre la imagen para leer más sobre el poeta y el recital en el folleto oficial del Centro Ernest Lluch.

Día: 25 de marzo
Lugar: Centro Cultural Ernest Lluch, Salón de Actos - Ernest Lluch Kultur Etxea, Areto Nagusia
Hora: 19:30

DÍA DE BLAS DE OTERO, FOLLETO OFICIAL

2010-03-13T03:26:00.000-08:00

Haz click en la imagen

DÍA DE BLAS DE OTERO

2010-03-12T08:00:00.000-08:00

CIELOS DE BILBAO,
HOJAS DE MADRID

Cada 15 de marzo, aniversario del nacimiento del poeta,
el Ayuntamiento de Bilbao y la Fundación Blas de Otero
celebran el DÍA DE BLAS DE OTERO en la Biblioteca
de Bidebarrieta, dentro de la programación cultural de
Bidebarrieta Kulturgunea.

El lunes próximo intervendrán Sabina de la Cruz,
presidenta de la Fundación,
y el poeta José Fernández de la Sota.

El acto terminará con un recital de poemas de Blas de Otero,
entre ellos algunos inéditos pertenecientes a la obra
Hojas de Madrid.

LUGAR: BIBLIOTECA CENTRAL DE BIDEBARRIETA
DÍA: 15 de marzo
HORA: 19:30
Más información en Proyecto PoetasVascos (Noticiario)
Fundación Blas de Otero

2010-02-17T10:46:00.000-08:00

LA SECCIÓN NOTICIARIO
HA SIDO TRASLADADA A
POETASVASCOS.ORG

EL 10 DE MARZO
se clausuró la exposición "Biblioteca del caminante",
de Julia Otxoa, una selección de su obra gráfica.

Algunas imágenes de esta exposición en

SALA DE EXPOSICIONES de POETASVASCOS.ORG

Biblioteca del caminante en el blog de Julia Otxoa

LUIGI ANSELMI

2010-02-01T05:06:00.000-08:00

LUIGI
ANSELMI
(Luis
Gutiérrez
Larrea)
nació en
Bilbao
en 1954. Estudió filología.
Residió durante
algún tiempo en Hapmshire, Inglaterra. Euskaldunberri*, forjó su euskara literario en los años ochenta bajo la influencia de un grupo de amigos que le animó a leer (como él mismo cuenta) “a los clásicos labortanos y suletinos”.

Ha escrito poesía en euskara, en castellano y también en inglés. Ha trabajado como profesor y como traductor literario. Sus libros nos dan idea de algunas de sus preferencias poéticas, con citas de Adrienne Rich, Derek Walcott, Cesare Pavese o José Emilio Pacheco.
Escribe Daniel Abrisketa en el número de Zurgai de julio de 2002: “Luigi Anselmi, un poeta nacido en Bilbao, poeta de la ciudad, ha sido calificado de “poeta oculto, quizás de poète maudit”. Se trata más bien de un poeta invisible, fuera de catálogo. Un poeta (...) de una calidad reconocida que, sin embargo, goza de un halo de invisibilidad tejido entre el apartamiento propio y el desconocimiento ajeno.”
En su decidida propensión a esconderse, borrarse o al menos difuminarse, Luis Gutiérrez Larrea colaboró en la antología Alkohola Poemak en 1984 junto con Luigi Anselmi (seudónimo tomado del relato “Luigi Anselmi: figlio di un cane” de Joseba Sarrionandia). Así que durante un tiempo, cuenta Daniel Abrisketa, se pensó que eran dos autores diferentes, y que uno escribía en euskera y el otro era bilingüe.

* Euskaldunberri: literalmente, euskaldun (hablante de euskera) nuevo, frente al euskaldunzarra (o euskaldun viejo) que es el que tiene el euskera como lengua materna.

LIBROS DE POESÍA

Luigi Anselmi ha publicado con la Editorial Pamiela seis libros en euskera:

Zoo ilogikoa, 1985,
Desiriko alegiak, 1988,
Bacchabunda, 1992;
Gure ametsen gerizan, 2000;
Gau ertzekoak 2004
Bertzerenak, 2006.

Y tres poemarios en castellano:

Cuando arde el agua,1988;
Una botella al mar,1995
A la orilla del tiempo,1998

Para saber más: el artículo citado de Daniel Abrisketa puede leerse en Zurgai,

En los siguientes ENLACES el lector encontrará más poemas, en euskera y en castellano, y algunas de las pocas imágenes que existen del autor:

Sobre el autor, en basqueliterature.com

Poemas en basqueliterature.com

Poemas en Nabarralde

Nuestros poemas favoritos, blog

Ficha del colaborador de Zurgai

POEMAS

De Cuando arde el agua (Pamiela, Pamplona, 1988):

Nací sin muchas ganas;
nací un lunes.
Lunes por la mañana
y sin nubes.
Y sin lluvia ¡qué lástima!
Es tan dulce
verla por la ventana
ahora en Octubre.

Sobre mis ojos húmedos
pasan las nubes lentas.

Pensamientos hermosos
del Dios de la tristeza.

Palabras que no puede
profanar una lengua.

Versos que el mar escribe
sobre el cielo: poemas.

Yo vengo a refugiarme en tu jardín
como un pájaro huyendo del invierno.

Y no encuentro ni un gramo de ternura
olvidado en el césped.

Ni una pequeña lágrima que ruede
desafiando al hielo.

O la rama desnuda de un recuerdo
donde posar mi nombre.

El viento derribó todos los nidos
que construí en tus brazos.

Detrás de los cristales de tus ojos
canta un pájaro nuevo.

Si todos los poemas estuvieran ya escritos
o se me hubiera muerto casi sin darme cuenta
aquel poeta triste que yo llevaba dentro.
Si es sólo su cadáver el que a veces conmueve
la torre de mi cuerpo y humedece sus piedras.
Si todos estos versos son surcos donde nunca
sembrarán sus canciones los niños ni los maestros.
Si tan sólo mis dientes comparten la alegría
turbia de mis amigos. Si mi felicidad
es breve como un sábado y secreta lo mismo
que un diamante enterrado en medio del desierto.
Y si todos los pájaros que libero se mueren,
si todos los verdugos sobreviven a mi odio,
decidme ¿qué cojones estoy haciendo aquí?
¿Para qué este derroche de papel y de insomnio?

Lluvia y sol se apellida
la primavera
y flores amarillas
sobre la hierba.

Para pintar de verde
las ramas negras
el sol le hizo a la nieve
dos largas trenzas.

El agua ya no lleva
lazos de seda;
sólo los puentes atan
su cabellera.

Echa una flor al río,
una flor nueva;
dile al mar que ha venido
la primavera.

Admirad bien la luna
antes de que corten
los juncos del río.
–Matshuo Basho–

¿Quién segó el tallo de la luna?
–Federico García Lorca–

Nadan por el pantano
sierpes de plata.

Se clavan en la luna
las cañas altas.

¿Cuál de ellas es el tallo
de esta flor blanca?

A R.C.

Muros de las ciudades, rostros planos y grises,
opresores recintos donde se asfixia el hombre,
cárceles con paredes sin grietas ni orificios,
pálidos cielos presos en estrechos rectángulos,
oscuros laberintos donde se pierde el aire,
donde las hojas niegan sus caricias al viento,
donde mueren los pájaros con las plumas manchadas
de petróleo, e incluso el pez cierra los ojos
bajo las olas turbias que oxidan sus escamas.
Donde, por fin, el hierro
se vuelve luminoso, naranja, incandescente,
y atraviesa implacable el pecho de los muros
anunciando paisajes diferentes:
anchas praderas verdes con flores amarillas,
y un mar bronco que pula con su lima de plata
las aristas durísimas del cubo, y lo convierta
en una blanca piedra redonda y delicada.

A R.C.

¿Quién dijo que la piedra era estéril?

El mar la fecundó con sus espumas,
la pulió en sus entrañas
infinitas y azules,
y la arrojó a la playa
convertida en la estatua
de una Venus antigua,
en un pálido fruto
que cuelga de las olas,
en el huevo redondo de un pájaro imposible.

Bajo las anchas alas
del sol, estremecida
por el cálido roce
de sus plumas doradas,
crujió por fin la cáscara,
se puso el hierro en pie
–inmóvil llamarada–
y comenzó a avanzar sobre la arena,
a subir lentamente
la falda de los montes,
a arder sobre la hierba
quemando solamente las pupilas...

Aquí se acaba todo. Finisterre.
Ni la esperanza ni la fe resisten.
Ojalá que te mueras sola y triste
como me muero yo, muy lentamente.

¡Qué desgraciada! ¡Qué hijaputa fuiste!
Ojalá te devoren las serpientes
de tus propias mentiras, y en tu vientre
pongan sus huevos sólo los reptiles.

Que supliques de noche unas caricias,
un poco de calor, una piel suave,
y te ofrezcan un tallo con espinas.

Que nadie te perdone. Que repitas
mi calvario con pelos y señales.
Que nunca se te sequen las mejillas.

A M.M.

Vamos a abandonar
la angustia inexpresable;
volvamos a las horas
más claras del recuerdo,
al vino como un dulce
bálsamo, a las palabras
que sólo se derraman
cuando caen en el pecho
como dos piedras íntimas
la caricia y el beso.

Estrella tras estrella,
bebámonos la noche,
y cuando el vino sea
una herida a los pies
anchos de las botellas,
inclinemos las cálidas
jarras de nuestros cuerpos
y entreguemos su savia
a la flor de los labios.

Nuestro amor, esquivando
la noche que se ofrece
como un inmenso puerto,
encalla con la luna
en las playas del alba.

A J.M.L.

Amo tanto la noche... No la noche que entregan
como un anticipo los hombres a la muerte,
sino al cadáver claro de la noche cubierta
por heridas radiantes... Puñales de colores
atraviesan el pecho negro de las tinieblas,
transformando de pronto su densa carne oscura
en cristal transparente... Y las sombras caen muertas
por disparos de luz, y galopa la música
persiguiendo al silencio por llanuras eléctricas....
Amo el alcohol, el dulce veneno con que a diario
vamos asesinando el cuerpo y la tristeza.
Los vasos que prolongan las lánguidas sonrisas
y encogen la memoria. El vino. La ginebra.
Las palabras que ruedan torpes de labio en labio
junto a besos que luego tampoco se recuerdan.
Amo tanto la noche... Incluso cuando acaba,
cuando ya los borrachos taciturnos regresan,
regresamos a casa por las calles vacías.
Los pasos vacilantes y la caricia fresca
del aire donde empieza la luna a derretirse
como un trozo de hielo en una copa negra.

No sé cómo empezar, cómo contarte
esta historia; verás, era de noche
y llovía. Subimos en un coche.
Era Noviembre, creo. Tal vez martes.

Ya sabes tú cómo son las ciudades
en otoño y con lluvia. Nos metimos
en un bar y charlamos, y bebimos...
Ya sabes, lo de siempre, nimiedades.

Las agujas bailaron en la esfera
una, dos, tres, cien danzas, y las sombras
se fueron derritiendo como cera.

Volvimos dando tumbos por la acera
e hicimos el amor sobre la alfombra...
Hasta aquí todo bien, pero... ¿quién eras?

TEQUILA EN EL DESIERTO

De todos los poemas, el poema
Que no he escrito, que no escribiré nunca.

De todas las caricias, la caricia
que pidieron en vano nuestros ojos
a una mano enredada como un pájaro
en el zarzal hirsuto del silencio.

De todos los recuerdos, el recuerdo
borroso de futuros imposibles.

De todas las tristezas, la que crece
en estas largas tardes de verano,
mientras sobre la palma de las calles desiertas
los árboles arrojan la limosna
de las primeras hojas amarillas.

De todas las semanas, las que paso
barajando incansable con las noches
en vela las mañanas de trabajo.

De todas las bebidas, la que quema
después de la garganta, los sentidos,
la que conduce a extraños paraísos.

De Una botella al mar (Pamiela, Pamplona, 1995)

GINEBRA Y LANZAROTE

Los vasos me sonríen
desde el fondo empolvado del armario
y las botellas no quieren dormirse
de pie otra más,
cerradas en su torre de madera...

Princesas encantadas,
doncellas prisioneras,
gimen en silencio
y aguardan al príncipe
que ha de venir
a liberarlas con un beso...

LA CONFESIÓN

Para todo mal, mezcal.
Para todo bien, también.
–Refrán mexicano–

Basta ya de disimulos y mentiras.
No puedo soportarlo más.
Yo sé que lo has notado y que por eso
últimamente me acribillas
a preguntas, me interrogas
como una jauría de impacientes comisarios
ávidos de verdades escondidas.

Al principio no quise confesarlo
por miedo a hacerte daño.
No obstante, ahora comprendo
que estaba equivocado.

(Duele más la incertidumbre
que desgarra
como un verdugo sádico,
omitiendo las vísceras vitales,
una a una, las entrañas;
duele más eso, digo,
que atravesar limpiamente el corazón
de una certera puñalada).

Es verdad.
Salgo con otra.
Y no mienten las lenguas envidiosas
cuando te dicen que nos vieron besándonos
en la dudosa luz de algunos bares.

(No es cierto, sin embargo,
como se rumorea,
que la haya traído a casa, o frecuentemos
las sórdidas alcobas
de una pensión de mala fama...)

Tiene los ojos verdes de la muerte,
de fuego el corazón.
Sus labios entreabiertos, levemente salados,
encienden y apagan incansables,
como una luz intermitente,
el deseo y la pasión.

Su nombre es Margarita...
–triple seco,
dos partes de tequila,
mucho hielo
y zumo de limón–.

INSOMNIO

Hay noches luminosas...
La luz inaprensible
de bares clandestinos
ilumina sus flancos inconcretos
como hileras de antorchas
el margen del camino...
La luz de las tabernas
y, a veces, la voz y la sonrisa
de quien nos acompaña.

Hay otras, sin embargo,
oscuras, silenciosas...
Mientras duran, la angustia
es nuestra única novia;
la alcoba es una caja
negra, un negro ataúd
desde donde los ojos
escrutan impacientes
la persiana invisible
y el corazón anhela la llegada
del tigre sigiloso de la aurora,
devorador de sueños...

LA HUCHA VACÍA

En esta ciudad gris que nos rodea
como una hucha por todas las esquinas
menos por la pequeña
ranura azul del cielo;
en esta hucha, decía,
sus dueños –nuestros dioses–
muy raramente guardan
una moneda humilde,
una limosna
de esperanza o consuelo.

LA SEQUÍA

¿No dicen que el espera desespera?
Un color mortecino, amarillento
ha robado a la hierba su esperanza.

¿Por qué se aferrará tan tenazmente
Agosto al calendario?

El verano se alarga perezoso
hasta donde se pudren las manzanas...

Al pie inmóvil del árbol
¿recordará la fruta con nostalgia
su prehistoria nevada?

Como una lenta espuma
se retiró al final la primavera
dejando en las arenas del verano
un puñado de conchas
y de peces agónicos...

No deja de girar
esta noria infinita de los días azules.

Sólo al atardecer
se aventuran las nubes con paso vacilante
allí donde palpitan –pulso de Dios– los astros;
y aunque a veces se escucha
la voz grave del trueno
convocando tormentas,
el cielo nunca riega
los fugaces racimos del relámpagos
que florecen de pronto en el alféizar
de sus ventanas grises...

SOLSTICIO DE INVIERNO

Hai riaperto il dolore.
Sei la vita e la morte.
Supra la terra muda
sei passata leggera
como rondine o nube.
–Cesare Pavese–

El invierno es la muerte,
es la nada;
el invierno es el cénit
de nuestra vida miserable:
una mezcla fangosa
de nostalgia
por el verano muerto
y vanas esperanzas
de primavera
que este año también ha de pasar
fugaz e inaprensible
como una golondrina
sin rozarnos apenas...

LA MUERTE NOS RONDA

Gente como nosotros, enamorada de la vida, de lo imprevisto,
del placer de contarla, sólo puede llegar al suicidio por imprudencia.
–Cesare Pavese–

La muerte nos ronda en círculos cada vez más estrechos, cada vez más cerrados, como los de los buitres sobe el rebaño que pace en los riscos, vaticinando con su vuelo tropiezos inevitables, errores fatales...

La muerte nos ronda... Se agazapa entre las piedras, oculta su nombre en la rúbrica extraña de una víbora, embosca sus simas en la niebla, nos mira de reojo desde los cuernos puntiagudos de las vacas... A cada paso un enjambre de moscas se alza zumbando y deja al descubierto algún cadáver. Los limacos trataron en vano de coser con la saliva de sus besos la larga cicatriz del camino, y ahora yacen reventados sobre el asfalto...

La muerte nos ronda desde los kioscos donde el opio se sirven aun en ayunas; desde las botellas rotas (el cristal que guardó, redondo y maternal, la suya propia, busca ahora sangre ajena con gestos agresivos y reclama venganza), desde los restos del naufragio que las olas amontonan al final de la fiesta cuando la noche agoniza y las luces de la calle se apagan como el pulso en las venas de un moribundo, mientras los borrachos orinan en las esquinas negras, lobos decrépitos intentando marcar inútilmente los limites difusos de sus sórdidos territorios.

La muerte nos ronde desde los portales que sorben lentamente, como un licor precioso, los últimos noctámbulos, antes de vomitar litros indigestibles de esclavos somnolientos; desde los ríos que enloquecen tras beberse de un trago el cóctel estruendoso de la tormenta.

La muerte nos ronda... Pero la sed vence al instinto de conservación, y lo mismo que las gacelas, a pesar de olfatear a los leones acechantes, se aproximan al agua tras atravesar el desierto, nos aferramos a los últimos sueños, a la imagen distorsionada de un futuro radiante sobre un espejo roto.

La muerte nos ronda... Y al contemplar el bosque inanimado y yerto nadie se atreve a imaginar que Abril esté ya cerca; nadie puede creer que un día no lejano la primavera vaya a estallar de nuevo en oleadas de espuma sobre los negros farallones de las ramas desnudas.

REPTILÍNEO Y SERPITERNO

¡Qué lentamente, Dios, voy avanzando!
¡Qué largo y reptilíneo es el camino!
¡Cómo se tuerce, enreda, empina y crece!
¡Qué serpiterno y arduo y pegregoso!

¡Qué cadena viscosa y repugnante
de baba y de saliva la que impide
al caracol volverse mariposa!

LUNES

Ayer
estuvimos bebiendo
hasta las tantas;
bebiendo de los labios
y de las copas.
Hoy no recuerdo ya
los besos, las palabras...
Se fueron con las olas
de la resaca.

LOS 40

L’uomo vecchio, deluso di tutte le cose
dalla soglia di casa nel tiepido sole
guarda il cane e la cagna sfogare l’istinto.
–Cesare Pavese–

Fue larga la ascensión, penosa a veces,
pero hoy por fin has llegado a la cima.
Este mundo que se abre ente tus ojos
ciertamente no se parece mucho
al mundo que soñaste: son distintas
las crestas, las vaguadas;
distintos los cañones y las simas.
En lugar de los robles y la hayas
proliferan los pinos;
las flores son escasas,
abundan la aridez y las espinas.
Un cernícalo inmóvil da al paisaje
un aire muerto de fotografía.
Rendido de cansancio, ahora quisieras
pararte a reposar, comer un poco,
calmar la sed y demorar, acaso
durante unos minutos, la partida...
Nuevamente los sueños, nuevamente
la terca realidad inexorable
imponiendo rutas desconocidas
hacia un lugar común e ineludible
donde nada ni nadie se estremece o palpita.
Fue larga la ascensión... Tan larga como
breve será el descenso... ¿Dónde estamos?
“Nel mezzo del cammin di nostra vita”,
en esa edad oscura en que uno pasa
de desear la mujer del prójimo
a desear a su hija.

EL MÁS CRUEL DE LOS LOBOS

Construiré la libertad, aunque sea sobre montones de cadáveres
–Desmoulins–

Hoy la televisión, como todos los días,
allanará tu casa,
y aliñará de nuevo tu sopa cotidiana
con la sangría fresca
de Sarajevo, Ruanda o Palestina.

Pero no hagas más muecas.
No mires a otra parte.
Tu hipócrita cultura cristiana
se basa
en suelo poco firme

–la ciénaga de sangre
en que Godofredo de Bouillon
convirtió Jerusalem
el viernes 22 de Shabán
del año 492 de la Hégira;
las tierras más fecundas de América y Australia
cubiertas de doradas espigas y de cruces:
cementerios ingentes de mundos y de razas;
el arrozal fangoso de Indochina,
sus bosques desfoliados,
su abundante cosecha de veneno–.

No,
no seas cínico ni hipócrita.
No ofendas a las fieras
comparando su instinto natural,
moderado,
con esa sed inmensa
de destrucción y sangre.

El más cruel de los lobos es el hombre
que en lugar de marcar su territorio
con un poco de orina,
lo hace con montones de cadáveres.

ABERRIA

A José María Sánchez-Carrión

Inhóspita es la tierra donde habito,
baldía, yerma, ingrata. Ni las flores
más ásperas resisten la caricia
feroz del sol. Alas de mariposa
nocturna calcinada son sus pétalos.

Inhóspita es la tierra donde habito,
abrasador desierto. Ni las hojas
de cuchillo del cactus, ni el arado
agrietan su corteza de ceniza:
antes engendrarían sus entrañas
un diamante que una brizna de hierba.

Inhóspita es la tierra donde habito,
acogedora, sólo, de cadáveres:
pule las osamentas del pasado
como piedras preciosas y devora
insaciable los sueños, la esperanza.

De A la orilla del Tiempo (Pamiela, Pamplona, 1998):

IMPERFECTOS

For Joseph M. Field

Red sky in de morning, shepherd’s warning
Red sky at night, shepherd’s delight.

Ganar era imposible. Lo sabíamos.
Y sin embargo, cada atardecer
partíamos de nuevo a aquella guerra absurda.

Declinaba la luz y los caminos,
puñales conjurados, buscaban implacables
el corazón acerbo de la noche.

Más tarde llegarían
la esgrima de los labios,
las palabras agónicas
o la incondicional
rendición del silencio...

Húmeda siempre la hoja,
los sables de cristal
chocaban con estrépito en el aire
antes de señalar otra batalla
perdida en algún mapa...

Luego el sueño emboscado y el olvido.

Despertar era siempre una sorpresa
semejante a nacer;
regresar de la nada –¿de la muerte? –
a un lugar extraño.

Pero pronto la luz se derramaba
sin piedad,
como alcohol o vinagre,
sobre la vieja herida,
ofreciéndonos
el desayuno amargo de la desilusión.

Y el rojo amanecer ya no anunciaba
un mundo nuevo,
sino otro día gris
húmedo y melancólico...

COMO EN UN VIEJO ALTAR

Como en un viejo altar, en tu pecho agonizan
las velas consumidas de un amor moribundo
–humo, ceniza, lágrimas inmóviles de cera–.
También en la ciudad las ventanas sin luz
vuelven más ancho y hondo el pozo de la noche
cuando la fiesta es larga y la gente se aleja
en lentas caravanas hacia oasis dudosos.
Entonces, qué difícil hallar un bar abierto,
un amigo no ausente que esgrima con audacia
contra la hostil armada de sombras al acecho
la daga transparente de un vaso de ginebra.
Entonces, qué difícil encontrar un garito,
un tugurio tranquilo que no cierre sus puertas
hasta que la mañana de nuevo desenvaine
su espada azul de acero bruñido y decapite,
como un hábil verdugo, los recuerdos sombríos,
las orgullosas copas del bosque de los sueños...

COMO UN REY

The world is so full
of a number of things.
I’m sure we should all
be as happy as kings.

Robert Louis Stevenson: A Child’s Garden of Verses

Es domingo y madrugas;
atraviesas las calles desiertas
flanqueadas de tiendas
y tabernas cerradas.

En las últimas casas
de la ciudad dormida
la fábrica de pan te invita con su aroma
a gastar unas pocas monedas
que aun cantan –desafinan–
en tus bolsillos viejos.
Unos pasos más y cruzarás el límite,
las fronteras urbanas;
entrarás en un mundo
donde la tierra, al fin,
se descalza
sus estrechos zapatos de cemento...

Unos pasos más y el dinero,
como en un cataclismo
súbito de la bolsa,
caerá devaluado hasta la nada,
se volverá una carga
estéril,
un sonajero inútil y molesto
que ha perdido su magia y no convierte
en sonrisas las lágrimas de nadie.

Y sin embargo ahora
podrías ser un rey:

la mañana te ofrece
la corona infinita
del cielo azul, su cetro
poderoso de viento
que gobierna las copas de los pinos,
las nubes caprichosas,
el vuelo de las águilas;
y en su mano extendida
de hierba fresca y tierna
el campo generoso
te regala a puñados
efímeros diamantes de rocío...

RÍA

Por la mañana, con la pleamar,
la ría rebosante
se nos ofrece hermosa
como una copa recién servida.
Al atardecer, en cambio,
semivacía y sucia,
parece un vaso usado
al final de la fiesta.

PUNTO FINAL

Septiembre ya llegó a la adolescencia...

y las tijeras grises del otoño
han empezado lentas
a recortar los días;
a recortar los trajes
largos y relucientes del verano.

En sus hábiles manos
se deshace el encanto de las hadas,
los adornos superfluos se esfuman y los trajes
mágicos se transforman en vestidos de diario.

Humilde y silenciosa, igual que un limpiabotas,
la lluvia persistente frota el suelo
hasta que resplandece el charol de la calle.

Por la acera la gente se recoje
–su alma triste y cobarde
chapoteando en el miedo
como un viejo galápago–
bajo el caparazón de los paraguas.

Al final del verano se van las golondrinas
y regresan los barcos.

Algunos pretendieron apartarte
durante unas semanas de este mundo aburrido
(esta vieja película ya tantas veces vista).

En otros se alejaron los amigos,
los amores que nunca comprendieron
el tamaño del tuyo, la alegría optimista,
las ganas de vivir sin temor al ocaso
o las fértiles noches de insomnio y poesía.

Hoy la vida desciende
cada vez más veloz, se precipita
por las rampas sombrías de la tarde.

Nada te queda apenas si excluimos
unos pocos recuerdos empañados
por la nostalgia estéril o la desesperanza.

Hoy deseas morir.
Seguramente
no es la primera vez.
Tampoco será la última.

En más de una ocasión aguardaste indeciso
en esa sala gris de muchas puertas
o incluso empujaste con miedo alguna de ellas.
Pero las puertas nuevas y atractivas
estaban bien cerradas desde dentro
y en tu viejo llavero sólo cuelgan
las llaves oxidadas de puertas chirriantes
a las que hay que empujar con mucha fuerza
para poder pasar.
Puertas escandalosas
y demasiado sucias.
Por eso te abstuviste.

Por eso y, como no, porque la cobardía
que tratas siempre en vano de esconder
tampoco tiene límites...

Y por eso, tal vez, muchas tardes como ésta
viste el mismo paisaje; lo verás todavía.

El sombrío perfil duro de los tejados
tras los que el breve sol recién caído
salpica todavía
lejos de cualquier playa abandonada;
lejos de mares que huyen
dejando tras de sí lodo y miseria,
y caracolas mudas, y botellas sin sangre
en donde sólo cabe la esperanza
inmensa de los naúfragos...

Morir, morir, morir...
sin violencia y sin gloria.

PETIRROJO

En diciembre
las hordas del invierno
irrumpieron furiosas
por las puertas del norte.

El viento llenó el aire
de espadas transparentes
y demolió las torres de los árboles.

Los pájaros huyeron en bandadas enormes...

Durante varios días
las páginas del cielo se llenaron
de versos ilegibles,
de largos borradores
que narraban tal vez
la infinita tristeza del éxodo forzado,
la nostalgia de nidos y de patrias azules.

Y cuando ya el invierno
avanzaba arrogante
como un rey victorioso
con su manto de armiño y su corona
de copas asoladas,
apareció de pronto
un pequeño guerrero,
gladiador valeroso
que asía entre sus dedos diminutos,
como una red temible,
la espinosa maraña
de un arbusto sin hojas.
En su pecho brillaba la coraza
–oro y fuego– que Efestos
forjara para Aquiles...

Y el invierno, otrora poderoso,
retrocedió asustado,
como armada de sombras
ante la llama súbita de un fósforo,
dejando sobre el barro la corona,
la capa desgarrada, el cetro roto...

QUISIERA HABER NACIDO MÁS AL NORTE

Quisiera haber nacido más al norte,
en Escocia o Islandia, por ejemplo,
donde en verano el sol
no arde violentamente...

Por eso se consume
muy despacio, y las noches
son breves como sombras
cerca del mediodía.

Quisiera haber nacido
junto a glaciares blancos
deslizándose lentos como gotas de cera
por los brazos desnudos de fríos candelabros.
Haber nacido, digo, en una tierra
donde las chimeneas iluminan
la agonía de Agosto;
Septiembre es una jaula de cristal
húmeda y silenciosa
por cuyo techo gris y agujereado
han huido hacia el sur todos los pájaros.

¿Podrá Mayo engañarlos con las redes
vacías de sus ramas
y atraerlos de nuevo adonde ni la hoja acorazada
del acebo resiste la guadaña del viento;
adonde las hormigas y serpientes
no consiguieron nunca
cruzar el largo túnel del invierno?

Quisiera haber nacido más al norte,
donde las mariposas pálidas de la nieve
irrumpen en bandadas a través de la noche,
se posan en silencio sobre la hierba mustia
y aguardan largamente la vuelta de las flores...

En vano, pues un día
cuando tras detenerse en polvorientos
andenes solitarios,
igual que un viejo tren, la primavera
llegue al fin, con retraso, como siempre,
a su breve destino,
sucumbirán, dejando
en los dedos dorados del sol el polvo blanco
de sus frágiles alas destrozadas.

Quisiera haber nacido más al norte,
en un lugar donde la sangre fluye
por las venas del hombre
como la llama dócil
de una mecha muy larga,
de una mecha muy lenta
que no llega a incendiar la pólvora húmeda
del pecho o la cabeza.

Quisiera haber nacido al norte
de esta tierra maldita,
allí donde la gente
se recoge tranquila junto al fuego
(que arde también sin furia, mansamente
–corzo rojo rumiando el carbón o la leña–
a compartir el vino y las caricias;
a inventar los recuerdos, las leyendas...

TEOLÓGICA

Tal vez hoy los filósofos
sigan aún discutiendo
si Dios es necesario.
No lo sé.
A mi nunca me cupo, sin embargo,
la más mínima duda
de que era imprescindible
para poder jurar y desahogarnos...

JOSÉ BLANCO

2010-01-12T03:34:00.000-08:00

José Blanco nació en Barakaldo en 1965.

Escribe poemas desde que tiene uso de la lengua, a la que perdió el respeto tras una breve incursión en estudios de Filología, pero sobre todo tras su paso por el Taller Literario La Galleta del Norte, de su misma localidad, donde participó en la gestación y realización de obras, publicaciones, recitales y exposiciones de inspiración colectiva entre los años 1988 y 1996.

Sus primeros libros fueron publicados gracias a haber sido distinguidos con sendos premios: Las obras de la mar. Las obras del amor (Ayto. de Alcalá la Real, 1992) obtuvo el XIII Premio Internacional de Poesía “Arcipreste de Hita”;
Cuaderno de bitácora (Ed. Ánfora Nova, Rute, 2000) consiguió el X Premio Nacional de Poesía “Mariano Roldán”.

En la primavera de 2005 un nuevo poemario, Mira mi corazón preso en el ámbar de los instantes eternos, conoció una doble edición, como libro-objeto de la mano de la editorial madrileña Diógenes Internacional, y como libro convencional con la Ed. Baile del Sol, de Tenerife (Poesía 34, 2005). Ésta también ha publicado en su colección sus últimos libros, Las nubes (Poesía 52, 2006) y Memoria del caos (Poesía 110, 2009).

Asimismo, ha sido incluido en diferentes antologías y proyectos:

· Bilbao. Verso a verso (Ayto. de Bilbao, 2001),
· El Metro (Barcelona, 2002),
· TO2 o casi TO2 (Cero a la Izquierda, Palencia, 2004),
· Territorio Bilbao (Diógenes Internacional, Madrid, 2005),
· IV Premio de Poesía Experimental (Diputación de Badajoz, 2005),
· Cita en el Arriaga (Ayto. de Bilbao, 2006),
· Cuadernos escolares (Biblioteca de Extremadura, 2006),
· GrammaVisual 2006 (Asociación Cultural Myrtos, Córdoba, 2006),
· Fragmentos de entusiasmo. Antología de la Poesía Visual en España (1964-2006) (Guadalajara, 2007),
· Poesía visual española (Antología incompleta) (Ed. Calambur, Poesía 70, Madrid, 2007),
· GrammaVisual 2007 (Asociación Cultural Myrtos, Córdoba, 2007),
· ¡…Agua va…! (Factoría del Barco, Sevilla, 2008),
· La mujer rota (Literalia editores, Guadalajara, Jalisco, México, 2008),
· Bienal de Poesía Experimental de Euskadi - ex!poesía’08 (La Única Puerta a la Izquierda, Portugalete, 2009),
· Antología del Beso. Poesía última española (mitad doble ediciones, Málaga, 2009),
· Antología 30 (Editorial Pre-Textos, Valencia, 2009).

Su obra aparece en diversas revistas y publicaciones especializadas, como La Galleta del Norte, Veneno, Texturas, 7 formes, La Última Canana de Pancho Villa, Píntalo de Verde, Carpetas el Paraíso, Ánfora Nova, La Más Bella, El Costurero de Aracne y Zurgai, entre otras.

ENLACES

www.joseblanco.org
www.myspace.com/jbpoet

POEMAS

Del libro Cuaderno de bitácora, Ed. Ánfora Nova, Rute-Córdoba, 2000:

AUTORRETRATO

Camino por el borde de las dunas
Azotado por el viento
Quemado por el sol

Escribo poemas

Como quien levanta una casa
Con la única herramienta
De su mirada

LA RESACA

París palidecía bajo el cielo plomizo,
apenas mantenido en equilibrio
por la torre de Montparnasse. Nosotros
palidecíamos a la deriva
por calles clausuradas por el frío
de las primeras hora, por la lluvia.
Con los rostros mojados
heríamos el aire a vaharadas
que hablaban del concierto de Les Rita Mitsouko
y la voz afrodisíaca de Catherine Ringer,
las jarras de sangría de Le Dix…
Y hablamos del amor con el acento
que ostentamos los ebrios, súbditos de la noche.
Lo hicimos sin hablar sobre la alfombra.
Luego, para asegurarte, decías,
de que me quedaría a tu lado, te orinaste
-ni Abril relaja tanto los esfínteres-
sobre mis prendas de abrigo.

BRAILLE

Entré en la catedral
para escribirte
acerca del deseo:

sabrás que amanecí
con una erección
digna de tus labios

de haber estado a mi lado
te habría hecho notar
su magnificencia

aunque para ello
hubiera tenido que sumergirme
y reflotarte del sueño

existe una versión en braille
de este mismo texto
grabada sobre mi piel

lectura para tus dedos

CORAZÓN DE PIEDRA

la tormenta infinita de la entrega

Jesús Aguado

Dices tener un corazón de piedra,
que se ha ido endureciendo con los golpes
y los años, y actúa como un lastre,
si bien, qué más quisieras que elevarte
al cielo bien sujeto de las sábanas,
o mejor, de La Bella si es el caso.

En cambio, ya no sufres como antes,
es cierto: se acabaron las miserias,
pero has cancelado tantos vuelos
que ya ni al escribir versos despegas:
no rimas hélices en tus hangares,
ni mides acrobacias con los dedos.

En resumen, consigues eludir
la tormenta infinita de la entrega,
que obligara a modificar el rumbo...
Pero no logra un corazón de piedra
amortiguar los pasos de la muerte,
al contrario, retumban por el pecho.

Tú sigues divagando a ras de suelo,
cuando, ¿sabes?, para ganar altura
has de jugarte el verso y la mirada,
rompiendo la barrera del sentido.
¿No añora, acaso, tu vivir en blanco
la intensa inspiración del kamikaze?

La vida sigue estando en otra parte,
no envasada al vacío en la memoria,
sino donde la sombra del amor
nos abisma. Y para ganar su altura
has de entrar en barrena en unos ojos,
y no cerrar los tuyos cuando saltes.

LA DOCTORA MARQUÉS RECRIMINA AL POETA
POR NO USAR PRESERVATIVOS

SONETO

Corrrige, irresponsable, esa manía
y el buen juicio se instale en tu entrecejo,
porque no es la primera vez que dejo
reseñada en tu ficha la alegría

con que a Príapo rindes pleitesía;
cale en ti, más que el ron, este consejo,
aunque no esté en tu afán llegar a viejo
y el peligro estimule tu poesía:

No habite más olvido entre tus piernas,
ni la arrebatadora pasión haga
de ti un pelele cuya manta acusa.

Incluso en detrimento de la Musa,
preserva tu salud, caiga quien caiga,
sea el lecho como el verso que gobiernas.

VERANO (DE MI VIDA)

Sin otra luz y guía,
Sino la que en el corazón ardía.

San Juan de la Cruz

Cuánto el paso de un ángel con tejanos
deja un rastro fugaz. Y, sin embargo,
deseo que el verano sea largo.
Esa estela entrevista como arcano
del sueño de una noche de verano
matizará el invierno y su letargo.

Aun si la vida ofrece un trago amargo
yo seguiré apurándolo en sus manos.

Cuánto fulgor, también, cuando me amaron,
precipitándose desde su techo,
dejándome sin otra luz y guía
que la del corazón, donde anidaron
las estrellas caídas en mi pecho,
para seguir brillando todavía.

Del libro Mira mi corazón preso en el ámbar de los instantes eternos, Ed. Baile del Sol, Tenerife, 2005:

EL HOMBRE QUE ESCRIBE ES UN HOMBRE QUE RECUERDA

Porque el frío establece su derrota
y no existe el consuelo más allá
de tus labios conjurados
dime, amor, ¿para quién eres tormenta?

porque hemos perdido la inocencia
antes de que pudiéramos soñar
con tu estigma legendario
dime, amor, ¿para quién eres tormenta?

porque el dolor nos ha inducido al crimen
y en medio del jardín que cultivamos
se mece una rosa ígnea
dime, amor, ¿para quién eres tormenta?

porque el hombre que escribe reconstruye
el alfabeto para cobijar
su corazón lacerado
dime, amor, ¿para quién eres tormenta?

porque la leve transfiguración
de la escritura finge la verdad
con fulgor de permanencia
dime, amor, ¿para quién eres tormenta?

porque existe un lugar al cual retorno
en sueños donde encuentro las palabras
pero dichas no es igual
dime, amor, ¿para quién eres tormenta?

porque una vez mi vida se detuvo
mira mi corazón preso en el ámbar
de los instantes eternos
y dime, amor, si me liberarás

PATERAS

Bien se cuidan de interpretar los signos
los magos mercaderes de occidente,
garantes de global alienación,
que alientan la diáspora en pateras,
hechizadas por cantos de oropel,
hacia un estrecho bautismo de muerte.

No bajan a las playas de la muerte
a examinar in situ tantos signos
del avanzado estado de oropel,
que descompone el alma de occidente.
El óbolo pagado en las pateras
acrecienta el hedor a alienación.

En el primer mundo la alienación
sólo compite en ventas con la muerte,
al tiempo que extrapola a las pateras
las leyes del mercado, bajo signos
favorables con que auspicia occidente
la expansión de su industria de oropel.

Persiguen los destellos de oropel,
huyendo de su propia alienación,
y vienen a estrellarse en occidente
bajo el faro apagado de la muerte,
puntüando las playas como signos,
con la rúbrica atroz de las pateras.

Hombres, mujeres, niños en pateras,
que propulsan promesas de oropel.
Sin papeles, tras canjear sus signos
de identidad por sólo alienación,
mastican sin tragar hasta la muerte
el bulo alimenticio de occidente.

Bajemos a las playas de occidente.
Reanimemos la fe de las pateras,
que traen vida al primer mundo. La muerte
para quien la fomenta. El oropel
refundido en verdad. La alienación...
¡Es el momento de cambiar los signos!

Nuevos signos brillando en occidente,
libre de alienación y de oropel,
podremos disociar pateras-muerte.

(Del libro Las nubes, Ed. Baile del Sol, Tenerife, 2006)

AMOR EM PAZ

Usted quisiera arrancarme los dientes
para que mi beso fuese aun más dulce,
y sumisa mi boca desnacida
dependiera del flujo de su pecho.

Mas no soy yo cuando usted amamanta
el rostro prematuro de un cadáver,
ni es amor la obstinada ceremonia
que favorece tanta indefensión.

El amor marca un tiempo sincopado
al corazón, que apunta las maneras
del ladrón con el alma dadivosa:
de cuanto hace acopio se desprende.

Para dejar de oír a las sirenas
hube yo mismo de aprender su canto,
extraviando a mi vez los corazones
hallados a merced de las mareas.

Ahora la escritura me devuelve
los pecios que sustentan la memoria
sobre la arena blanca del olvido
y procuran refugio y paz y amparo.

Con todo he conservado esta sonrisa
idéntica a defensa o dentadura;
si el beso que le doy a veces duele,
entienda usted que el alma está completa.

CANCIÓN DEL VERANO

Como el verano he nacido
para el sueño y el placer
para madurar los soles
hasta recoger su almíbar

como el verano he nacido
para el jugo y la alegría
para albergar un enjambre
de luciérnagas fugaces
en noche imperecedera

como el verano he nacido
para aquilatar las pieles
para atusar cabelleras
y dilatar las pupilas
donde fijar residencia

como el verano he nacido
para olvidar las promesas
que hiciera la primavera
las promesas son cansancio
un disfraz del corazón
afanado en devorar
las heces de su letargo

como el verano he nacido
para el aquí y el ahora
para enmudecer los grillos
cuando la sangre se adensa
y con dulzura imposible
el cielo acama la hierba

como el verano he nacido
para el eterno retorno
mas si el deseo no vuelve
quizá el amor sobreviva
al clamor de las cigarras.

OFRENDA

Te traigo la tristeza que precisas,
la propia desazón que te hace falta,
pura ansiedad tendente al desafuero,
la hecatombe biliar sobre tu ara.

Te traigo un tiempo muelle y desasido,
con un palmo de aire entre tú y el suelo,
la calma atemporal de los armarios
y tu infancia escondida entre membrillos.

Hoy traigo ante ti un vértigo ancestral,
cual vida celebrándose a sí misma:
orquídea impúdica, gladiolo en llamas
o llameante laurel de los sentidos.

Hoy me traigo ante ti tal como eres,
para que descanses o te hagas daño,
para que todo fluya y no te bañes
dos veces dentro de la misma piel.

Vengo leyendo el libro de la vida
por el capítulo que me has marcado.
Óyeme pronunciar tu nombre, óyelo
clamar su corazón, su descendencia...

Óyelo en la amalgama del idioma
condensar la memoria en una voz,
frágil como una mina antipersona
que estallara en mi vida para siempre.

Ahora escoge tu nombre y tu oración.
Ten presente tu propia inconsistencia
y recuerda que nadie vuelve…
Amén.

Del libro Memoria del caos, Ed. Baile del Sol, Tenerife, 2009:

ALARMA AÉREA (Robert Capa. Bilbao, 1937)

Porque fuimos nosotros quienes te levantamos
de entre la niebla con denominación de origen,
de un horno sideromelancohólico te alzamos,
cual ferrones esforzados que del suelo erigen

un sueño de estructuras, los poetas te nombramos
como los dioses callan y los hombres afligen.
Tú velabas nuestro sueño, cuando despertamos
en tu orilla había puesto consulta una esfinge.

Probablemente digan: Bilbao ha ganado en luz,
mas tu luz brota de la capturada cuando eras
una niña corriendo bajo alarmas aéreas,

con el abrigo mal abrochado por la urgencia,
mientras en tus ojos emulsiona la inocencia,
cuarteada como los cristales de un tragaluz.

SOUVENIR DE CIUDAD JUÁREZ

Inauguraba una exposición en la Sala Municipal del Casino. En el centro de la sala, una peana solitaria bajo una luz cenital. La única pieza expuesta era un objeto de apariencia insignificante, un cilindro rojo decorado con algunas líneas geométricas de colores diversos. La muestra se completaba con la proyección a gran escala del interior del cilindro, en el cual se había insertado una micro-cámara a tal efecto. Sin embargo, ambos elementos, objeto y proyección, ocupando espacios distintos.
El objeto debía ser manipulado por los visitantes. Examinaban su interior acercando el ojo a un extremo, al tiempo que lo iban girando. Era un caleidoscopio. La proyección mostraba las bellas formas y colores del interior del tubo: cambios geométricos de cuerpos femeninos en detalle (senos, vulvas, nalgas, labios…) El alto contenido erótico se ve alterado por los restos de sangre, cabellos y uñas rotas desplazados en cada nuevo giro.
Esa “artística” instrumentalización del cuerpo de la mujer nos convertía en cómplices a quienes visionábamos las imágenes y a quién, mirando a través del caleidoscopio, accionaba la danza macabra de los cuerpos fragmentados.

BRAGUICOMEDIA DEL ALFABETO

Una escena hogareña, la cocina de nuestra casa entre neblinas matinales. L.A. amanece cariacontecida, se abre la bata bautismal para decirnos que tiene un problema de bragas. Un problema de bragas, en efecto, todas le hacen daño.

De su bata entreabierta va surgiendo un nuevo alfabeto: oes órficas, horandas, obsidiánicas; eses súbitas, sempiternas, sincopadas; ces corsarias, cimbreantes, ciclópeas, cumbreborrascosas; y, como una a invertida, mayúscula y fragante cual rosa ensimismada, la uve vertiginosa, visceral, v doble, abismada y abismante, vocablo inaugural.

Renombrar el mundo para renombrar su cuerpo. Deletrear un nuevo alfabeto para renombrar el mundo. Amarás el alfabeto sobre todas las cosas.

L.A., braguiacontecida, es toda desnudez e indefensión, al tiempo que exquisito ornamento y máscara suntuosa. Quiero decir que la ves: es ella y lo sabes. Luego logra braguiponerse, o sobrebragarse, no importa, sigue siendo ella: la gata cazadora y la rata hemofílica, la incólume cariátide y la ménade menopáusica, María Angustias y Kiki de Montparnasse.

De repente ocupa el centro de nuestras vidas, es el ojo del huracán, la abeja reina por cuya miel nos desvivimos zánganos, abejorros y moscones, alentados por su sola presencia, por su herida majestad, de la que quisiéramos parecer dignos, siquiera parecerlo…

A veces aleteamos en torno suyo, ya lo he dicho. A veces nos dolemos mutilados sin ella, porque se lleva pequeños trozos de nuestros cuerpos trenzados en su collar como amuletos: yemas y lóbulos, lenguas y cartílagos, dientes y cabellos, pezones ensartados, ausencias que nos delatan declarando a quién servimos.

Amo su alfabeto como a mí mismo.

CALEIDOSCOPIO

Los ojos del poeta no ven, miran pero no ven. Comprobémoslo: si le pasamos una mano por delante de la vista, no reacciona. Sin embargo, esa mirada perdida, escrutadora de infinitos, acaso revela un grado de introspección superlativo. Los ojos miran hacia dentro. Tal parece indicarlo el cuaderno de notas que mantiene abierto ante sí: el poeta no se ha abandonado a la inacción, muy al contrario, con una concentración extrema, realiza una búsqueda y registra cada hallazgo, sus visiones. Cuando despierta al fin de la hipnosis, revisa las notas garabateadas en el papel como huellas de aves marinas en la playa, y retoma su juego.
Un cuaderno de escritura también es un cuaderno de juegos. El ejercicio literario como paradigma de la invención -o reinvención- inherente a todo juego, a su impostura y a su impostación. En este caso, el alfabeto es a un tiempo el instrumento y el objetivo. El juego bien pudiera llamarse: mundos para armar, o mejor, mundos para amar. El poeta se aproxima con curiosidad renovada, lo examina aplicando una mirada incisiva sobre el objeto. Ah! ¡Cuántos secretos en su interior! Absorto lo voltea. Las piezas se desencajan y vuelven a encajar con otras distintas, logrando nuevas correspondencias.
El juego de espejos produce formas cambiantes, extrañas combinaciones que mezclan la realidad y el deseo, evocando mundos híbridos y mágicos, lugares fingidos y verdaderos en justa proporción: calles que invocan lo visible y lo invisible, paseos que dan la paz a los transeúntes, colinas lamidas por vientos sinfónicos, muelles que comprenden todas las uniones, o patios jalonados de ensueño... Una geografía de lo posible, en fin, habitada por seres de humanidad improbable, habitados a su vez por pulsiones incoercibles, tan habituados al tránsito entre uno y otro lado del espejo.
El lenguaje tiende un puente entre ambas márgenes. Crea un vínculo sin fisuras, hasta el punto de que se hace imposible discernir en qué lado se está. Ámbitos presentidos o reconocidos, vividos o imaginados son presentados con rasgos de la misma especie. Esa es la potencia del lenguaje. En eso consiste el juego. Un nuevo movimiento establece simetrías insospechadas. Lo de afuera es lo de adentro y viceversa, tanto lo que ya fue como lo que será -o sería- reanudan su vigencia en suspenso y la prolongan en un tiempo sin tiempo.
Este juguete de apariencia insignificante recrea un laberinto en el cual será muy fácil perderse. Para conjurar el peligro, el poeta se deja guiar por ángeles iluminados, traba alianzas con ángeles caídos, frecuenta a los autores que a su juicio acertaron a abrir alguna puerta, revisa viejas fotografías, reedita amores caducos, retorna a los lugares que ya componen el decorado transfigurado de su imaginario, consulta oráculos que respiran los vapores que emanan del profundo estrato del sueño... Quizás es allí donde radica la fuente de la que brota el caos sin memoria, que el poeta trata de encauzar. Como evidencia de su paroxismo, ha señalado con hitos el camino que aflora a la superficie; pero los hitos acaso revelan una y otra vez su desorientación, y no conducen sino a admitir cuán insalvable se presenta la distancia entre ese caos del primer impulso y el orden que genera sobre el blanco de la página.
En el hecho escrito hay ya un orden estático. El poeta ha entrevisto en el caos un bien esencial, pero inaprensible. El mundo configurado en su cuaderno es apenas una vaga sombra del que hubiera querido retratar. No obstante, el caos obró el hechizo de ponerlo tras su pista. La distancia abierta entre la intuición y la obra consumada es el espacio del poeta.

EL ÁNGEL DE LA QUÍMICA

Me abrió su corazón y una cajita
conteniendo pastillas de colores.
Pandora derramando sus dolores,
su arco iris para armar en la mesita.

La noche oscura del alma concita
en su lecho un plantel de agrimensores,
que acotan cielos con elevadores
e infiernos con horarios de visita.

Por querer mostrárseme tal cual era,
despojó su cuerpo y sus emociones,
para que yo la amara o aborreciera

por sí misma, y no por la conveniencia
vana de maquillar imperfecciones,
que infundiera a su piel falsa apariencia.

CALLE DE TODO LO QUE EXISTE

Es muy fina la telilla que separa la vida de la muerte. Una especie de funda extremadamente frágil contiene la nube gris que nos anima, como la bocanada encerrada por un fumador ocioso en una copa de vidrio. De vidrio, nosotros: el caparazón que la protege, hasta que el tiempo nos empaña la mirada y resquebraja este cristal gastado.
La calle era tan estrecha. Debíamos caminar en fila india por la acera. Así lo noté por primera vez. Ese genio o guardián o ángel de la guarda o lo que sea que todos tenemos, caminaba pegado a mí. Pero nadie más, ninguno de vosotros contaba con una pareja semejante, y entonces ocurrió. De pronto, un fuerte olor a mar envolvió la escena, y una luz blanca, como la espuma de ese mar embravecido. Una vela crujía a punto de estallar, tensada por el viento: el guardián hurgaba dentro de mi cráneo, tratando de rasgar la fina membrana que contiene la nube gris que nos anima. Comprendí que esa era su misión: ayudarnos a encontrar nuestro camino en el éter.
Entramos en el bar. Yo sabía que os estaba contemplando por última vez antes de que la espuma me cegara. Sentía que, puesto que se ha de morir, no estaba del todo mal hacerlo entre vosotros, estilitas del cariño, un sábado por la noche, y al mismo tiempo me resistía a esa idea. Una náusea más y me habría ido. Vi mi funda vacía, mis inservibles despojos a vuestros pies, y lamenté no haberos amado lo bastante. Si tuviera un poco más de tiempo... Necesitaba vivir para intentarlo. Busqué en derredor, decidido a pedirle, aun a suplicarle una prórroga a mi guardián; pero él ya no estaba conmigo. Entonces apareciste tú, vestida con un sari del mismo azul de ese mar en calma. Así supe que de momento el guardián no regresaría para cumplir su misión.

MARISMA A-Z

Todo escritor que se precie frecuenta estos parajes, absorto en el silencio sin coerción que envuelve las lagunas, cuyas aguas reflejan cielos magnéticos e indescifrables y lamen los márgenes con mansas ondas suspensivas... Sendas blancas serpentean bajo un catálogo inagotable de atardeceres inéditos, mientras pulsan el aire golondrinas circunflejas.
¡Qué multitud de especies en trance de enunciación anidan entre estos juncos como admiraciones! Lapsus flamantes, esquivas intuiciones, quisicosas, nonadas, indictas, bandadas enteras de ángeles que pasman los ojos de los contertulios descansan de sus movimientos migratorios en el beneficio de estas latitudes. Todo ello convierte a este lugar en un observatorio idóneo desde el cual estudiar el comportamiento de los nombres errados en lances de alcoba, o la lista cabal de los reyes godos alejándose en desbandada de una mente en blanco en mitad de un examen. Y lo que sin duda podemos considerar el acontecimiento estrella: el ritual de desove de esa extraña especie de frases ininteligibles e inconexas que eligen las profundas arenas del sueño para reproducirse, cuyas crías apenas conseguirán sobrevivir a la acción depredadora de la vigilia.
Todo escritor que se precie, todo poeta, acechará atento la presencia de esa rara avis que es la inspiración, cogida al vuelo en el pico de una garza o en el color de los flamencos, como en la punta de la lengua...

PEDRO UGARTE

2010-01-02T00:46:00.000-08:00

PEDRO UGARTE nació en Bilbao en 1963. Es autor de una amplia obra narrativa y de un millar de artículos de prensa. Con Los cuerpos de las nadadoras fue finalista del premio Herralde de novela en 1996 y obtuvo el Premio Euskadi en 1997. Con Casi inocentes obtuvo el premio Lengua de Trapo de narrativa en 2004. Ha escrito varios volúmenes de relatos breves, género en el que ha alcanzado una gran maestría: Los traficantes de palabras (1990), Noticia de tierras improbables (1992), Manual para extranjeros (1993), La isla de Komodo (1996) y Guerras privadas (premio NH en 2002). Ha sido incluido en antologías importantes como Páginas amarillas (Lengua de Trapo) y Los cuentos que cuentan (Anagrama). En 2009 le fue concedido el premio Julio Camba de periodismo.
Como poeta ha publicado dos libros, Incendios y amenazas (1989), que fue Premio Nervión, y El falso fugitivo (1991). Sus poemas posteriores están reunidos en el libro inédito La vida innecesaria.

ENLACES

Fichas de sus libros en la Editorial Lengua de Trapo
(narrativa y otras prosas):
Casi inocentes
Materiales para una expedición
Mañana será otro día

Ficha del autor en Bassarai

Manual para extranjeros en Google Books

El Mundo, encuentro digital con Pedro Ugarte

POEMAS

De Incendios y amenazas (1989):

DESPOBLADO

Esos lejanos reinos
cuyas atormentadas costas
tantas veces visitaste,
los vastos desiertos
donde la sed fue un dardo diferente
y los innumerables hombres,
y la sima entre sus bocas
-en realidad nunca fue tuyo
aquel jeroglífico de voces-

Seguiste abriendo
la oscuridad de los caminos,
nadaste en los ríos y en los lagos,
cruzaste con trabajo aquellas cordilleras
que en su gloria indiferente
te ignoraban.

Diste la espalda, una tras otra,
a miles de ciudades,
y en la tundra deshabitada
tu rostro fue más claro
que en el mejor espejo.

Y doblaste cabos,
y dormiste sobre playas,
y hasta hubo abismos
cuyo oscuro vientre
-tentador- te reclamaba.

Imperios, murallas y canales,
un lugar tras otro,
fugándote de todo
lo que no perteneciera
a tu propio cuerpo.

Hasta que la madrugada entraba
en la encallada celda de tu cuarto
y vencía a ese dedo náufrago
que aún temblaba sobre el mapa.

LOS OCUPANTES DE UN ROLLS ALQUILADO

Pedimos sendos daikiris
mientras tú encendías un largo cigarrillo mentolado,
la terraza del Hotel Martinez,
y tus doradas piernas
cruzadas con elegancia ante mis ojos.
Nos trajeron los daikiris
-toleramos con desdén al camarero-
y bajo la luna de Cannes
comenzamos a charlar,
lentamente,
borrachos de ausencia y lejanía,
como si ya hubiéramos regresado
del amor y de los besos,
de la fidelidad,
de la didáctica barrera que separa
eso que algunos llaman
el bien
y el mal.
Bebimos los daikiris,
y tu pamela amarilla,
y mi reloj que tú, sin interés,
reconociste desde lejos,
como si ya estuviéramos hastiados
de la risa, de la espera,
de la oración campesina,
del trabajo y de las rentas.
Quién lo iba a decir,
nosotros,
a quienes esta ficción
estaba costando años de paciencia y oficina,
libres por una sola noche para siempre,
nosotros que bebíamos daikiri
por primera vez
para descubrir cómo sabía
y borrar de la garganta
el agudo ardor del vino de taberna.

De El falso fugitivo (1991):

IMPOSTURA

No puedes evitar a veces
hozar en las entrañas de la noche,
resolver cada rasguño
en un odio poroso por la vida.

Y a la vez regresas con torpeza
al encharcado cieno
en que los seres humanos sobreviven
aunque allí transcurra todo seguro.

Consumado remero
en la difícil corriente
de las medias aguas
convienes que basta seguir a salvo.

Ahí reside tu sórdida coherencia:
preservar tu vida, tan perfecta,
como una perfecta moneda falsa.

EL CUELLO DE LA BOTELLA

Dom Perignon, sin duda, proferiste
alzando una copa de sidra achampañada.

El carnaval privado, el tumulto de disfraces
nos dieron coraje suficiente
para lanzarnos al exceso.
Había algo patético en tu rostro
teñido de payaso
frente al uniforme gris de los criados.

Ni una sola objeción
a la multitudinaria risa
que creció en lenta marea
según las fases de la luna.

Pero alguien dijo amor
y te aplicaste al gesto suficiente
de los que han sufrido demasiado
para confesarlo en el público velódromo
donde las palabras pedalean,
incansables y ridículas.

Cayó la noche. Borrachos nos dispusimos
a patrullar las barriadas,
practicar los abusos deshonestos, el estupro,
la yuxtaposición de soledades,
guiados por nuestro experto en espumosos.

Aturdidos, imberbes, insensatos, embarcamos
en vacíos automóviles paternos
hacia una noche más de imponderables.

Cierta rigidez sentimental no amortiguaba
sin embargo en nuestras venas
un desconcierto de autopistas fracturadas
y el monótono rodar del dolor calzada abajo.

Del libro inédito La vida innecesaria:

DEVOTAS LECTURAS

Mientras yo examinaba las Cartas a Felice
mi madre predisponía al mundo en mi favor.

Mientras yo releía O livro do desassossego
mi madre desplegaba todas sus influencias.

Mientras me consumían los relatos de Carver
mi madre enderezaba mi endeble biografía.

Mientras me devanaba los sesos con Kundera
mi madre ya me había librado de la mili.

Y mientras cincelaba mi último soneto
ella fotocopiaba las bases de concursos.

Y si yo concurría, mi madre no dudaba
en prestar sus favores a miembros del jurado,
y si me constipaba me arropaba en la cama
y me evitó el contacto de mozas casquivanas
que sólo pretendían hacerse con su puesto,
tramar mi destrucción.

La culpa de mi madre en lo que soy
no me ha pasado desapercibida
aunque así lo quisieran mis peores enemigos
a los que nunca ofrezco flancos tan vulnerables.

Mi madre ha muerto ahora -quizás de agotamiento-
y yo no soy al fin tan desgraciado
como siempre en secreto me habían prometido
los celacantos lúgubres que acostumbré a leer.

Por lo tanto, no hagas lo mismo que hice yo:
traicionarla con ellos. Pues tu madre te quiere,
sólo hay que abandonarla en pos de altas empresas.
A tu edad recomiendo muchachas que no sepan
cómo diablos se escribe abrevadero.

LA LLEGADA DE LA VIDA

Te has pasado la vida preparando
la llegada de una vida perfecta.
La esperabas con esa fe narcótica
que emana de los libros
y del recuerdo frágil, perfumado,
que dejaron las novias antiguas de la infancia.

Te has pasado la vida preparando
la llegada de una vida perfecta.
Pero pasaba el tiempo y de la vida
no llegaron jamás buenas noticias.
La vida debió ser algo distinto
a aquel pobre anticipo
henchido de promesas que nunca se cumplieron.

Y las novias antiguas de la infancia
no tuvieron en esto culpa alguna:
ellas no te cegaron con promesas.
Nadie podrá acusarlas
de que intentaran engañarte
como hicieron más tarde las novias de verdad.

Te has pasado la vida preparando
la llegada de una vida perfecta.
Por eso el recuerdo de tantos libros,
y del pecho vibrátil e incipiente
de las novias antiguas de la infancia,
que nunca fueron novias de verdad.

Porque los libros mienten -y acaso ese es su oficio-
y las novias antiguas de la infancia
no supieron jamás que eran tus novias
ni jugaron contigo en los jardines
ni descubrieron nunca tu miedo agazapado
detrás de los rosales.

Ellas habitan tu memoria,
-las novias antiguas de la infancia,
distintas a las novias de verdad-
y lo hacen con la insistencia estúpida
con que atormenta a los seres humanos
el recuerdo de todo lo vivido.

PABLO MARTÍNEZ ZARRACINA

2009-12-28T04:30:00.000-08:00

Pablo Martínez Zarracina nació en Bilbao en 1974.
Es columnista y crítico literario del diario El Correo.
Ha publicado dos libros de poemas –Señales de vida (Ayuntamiento de Teguise, 2002) y Los invitados (Prensas Universitarias de Zaragoza, 2005) –, el dietario La fascinación de los extremos (AMG, 2000) y Resaca crónica (Pepitas de Calabaza, 2008), volumen que agrupa sus artículos sobre las fiestas de Bilbao. Ha sido incluido en las antologías La casa del poeta (La Bolsa de Pipas, 2007) y Poesía viva, poetas vascos en castellano (Muelle de Uribitarte, 2009).

ALGUNOS ENLACES

Una reseña en El País
Los invitados en PUZ
Un reportaje de Txani Rodríguez sobre Los invitados
Con Aitor Francos, Itziar Mínguez y Kirmen Uribe en Territorios

Premios literarios
Premio Jaime Gil de Biedma y Alba
Premio de microrrelatos Leyendas Urbanas
Premio Ciudad de Badajoz de periodismo

POEMAS

De Señales de vida

LAS NUBES QUE PASAN

Deja pasar las nubes sobre el tapiz azul
que estalla en tu ventana. Déjalas caminar
con su altivez serena y observa su costumbre,
su trazo inaprensible, su calma monstruosa.

Quizá sean el humo de un fuego legendario.

Tal vez sean el mapa del reino del sosiego.

Quién sabe si los huesos de un dios que se deshizo
en los abismos negros, metálicos, del tiempo.

Deja pasar las nubes.
Vive sin hacer nada.

PARTE METEOROLÓGICO

Anuncian en la radio que esta noche
van a arrojarse las temperaturas
a los sótanos rojos del termómetro.
Un frente ártico —con ese nombre
de banda de chiflados neonazis,
supremacistas gélidos, fascistas
del aguanieve y la congelación—
se acerca lentamente a esta ciudad
dispuesto a uniformarnos con bufandas,
guantes, gorros, abrigos, y, si puede,
a llevarse de paso por delante
a cuatro o cinco de esos vagabundos
que duermen en el Parque de los Patos.

La nostalgia no abriga, vida mía.
Tu ausencia es un añico de intemperie.

PLEGARIA

Que aguante el humor
intacto
en este tour
de la nada al olvido
o viceversa.

De Los invitados

BIENVENIDOS

Ese primer segundo
en el que el mundo es todavía
un paisaje hecho de humo
que adquiere lentamente nitidez.

Ese instante terrible
en el que no conocemos nuestro nombre,
ni el lugar donde estamos,
ni qué es lo que se espera de nosotros.

Ese momento trágico en el que abandonamos
la región turbulenta de los sueños
y entramos lentamente
en un lugar extraño llamado realidad,
confusos y asustados, sin advertir apenas
que, oculto entre las sombras que se esfuman,
hay un coro festivo de arlequines
que fingen compunción y nos señalan.

LOS INVITADOS

Dame la mano. Ven. Abandonemos
esta fiesta insistente
en la que hace tanto tiempo que estamos atrapados
sin saber ya muy bien qué se celebra.

Busquemos el refugio de un rincón
velado por la sombra
o ganemos mejor la intimidad
de esos cuartos de arriba en los que los abrigos
aprovechan la ausencia de sus dueños
para fingir que han sido asesinados
sobre una cama ajena y misteriosa.

Nadie se dará cuenta. Sígueme.

Entremos con cuidado en esa habitación
y cerremos la puerta,
acallando las risas y los suaves aplausos
que animan al pianista a interpretar
una canción radiante, de otro tiempo.

Y ahora que estamos solos, ven aquí.
Déjame que te diga: “Estás preciosa”
y vamos a abrazarnos un instante,
en medio del silencio,
sintiendo en lo más hondo, muy profundo,
la alegría furiosa de estar vivos.

HIMNO

Un pequeño jardín
con caminos de arena
y setos que hace tiempo nadie cuida.
El murmullo del agua en el estanque,
la cortés compañía de los pájaros
y la frágil dulzura con que el sol
acaricia las páginas de un libro.

PLAYA DE VIAREGGIO

Es todo tan extraño, amigo mío.

El fuego crepitando en esta playa.

El sol que arroja fuego sobre el mundo.

Tu rostro devorado por los peces.

El murmullo del mar, su voz de espuma.

El aroma del vino y del incienso.

Tu mortaja tejida con sargazos.

Ya no aullaremos juntos como lobos.

Es todo tan extraño, Shiloh, amigo.

Ya no aullaremos más como dos lobos.

LAST ORDERS

Parece que por fin van a cerrar.
Ya no suena la música
y algunos camareros van poniendo las sillas
encima de las mesas que hace un rato
aparecían llenas, rebosantes
de vasos y de manos encendidas.

La luz de la mañana
desliza su fulgor bajo la puerta.

Hace no demasiado
había en este instante
una mezcla de gloria y de cansancio:
el final melancólico de la noche festiva.

Pero todo ha cambiado.

Me basta con mirar en vuestros ojos
para reconocer las grietas minuciosas
con las que Mr. Tiempo
—ese maestro irónico—
obsequia a sus alumnos displicentes.

Todos hemos cambiado.

Somos, en cierto modo,
una extraña versión de lo que fuimos:
lo que ha quedado tras el temporal
de aquel bosquejo fatuo y arrogante
que encarnamos un día entre botellas
y luces ensuciadas de neón.

Ahora todo es distinto:
somos un blanco fácil.

Hay alguien que ha pintado en nuestra espalda
una diana con forma de indecisa
espiral de ceniza fluorescente.
(Y el temor y la culpa y la vergüenza
están en un rincón hablando de nosotros
mientras abren y cierran
el estuche siniestro de los dardos…)

Debemos seguir solos.

Ojalá que no aprenda el infortunio
el modo en que se dicen nuestros nombres.
Ojalá la nostalgia nos sea tolerable
y no sepamos nunca del dolor
de causarle dolor a quien amamos.

Y ahora larguémonos de aquí.

Ya se apagan las luces y alguien sube
la herrumbrosa persiana de la puerta.

En la calle amanece un día frío
y la radio lejana de algún coche
murmura una canción antigua y triste
que parece tratar de recordarnos
que ninguno de nosotros
sigue siendo invencible por más tiempo.

BLANCA SARASÚA

2009-12-28T02:02:00.000-08:00

nnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnn

Blanca Sarasua nació en Bilbao en 1939. Es graduado social. Ha colaborado en periódicos y revistas literarias y participado en varias antologías, como Poesía en Bilbao (Ed. Gerión, 1.985 y Ed. Laida, 1.991) o Mujeres y café (Ed. Torremozas, 1.995).
Ha recibido los premios “Ernestina de Champourcin” de la Diputación Foral de Álava, “Raimundo Ramírez de Antón”, de Terrassa, “Sarmiento” y “F.J. Martín Abril” de Valladolid. En el año 2008 fue la ganadora de la decimonovena edición del Premio Internacional de Poesía San Juan de la Cruz con el poemario Música de Aldaba, que fue editado en la colección Adonais de poesía.
Ha publicado los siguientes libros: Cuando las horas son fuego (1.984), El cerco de los pájaros (1.986), Ático para dos (1.989), Ballestas contra el miedo (1.990), ¿Quién ha visto un ambleo? (1.994), Rótulo para unos pasos (1.997), La mirada del maniquí (2.000), Coyunda recia (Desclée, 2005), Música de Aldaba (Madrid, Rialp. 2008).

ENLACES

Premio San Juan de la Cruz. La noticia en europa press

Blanca Sarasúa en El Correo

Ficha de ¿Quién ha visto un ambleo? en Ediciones Torremozas

Música de aldaba en Google Books

POEMAS

De Ballestas contra el miedo

INVENTARIO

Miré si me quedaba alguna víspera,
un claustro a quien gritarle su silencio,
un retablo con fugas, aire, aire,
un rastro de jardín en mis sentidos,
un oboe llamándome, algo de yesca.
¡Por vida de, había, acontecía!,
así que, ¿con qué gesto derrocarme?
Hube de continuar,
no tuve excusa.

ENVÍAME UNA CARTA

Envíame una carta, aunque se pierda.
Envíame unas velas encendidas, no sé,
un monte, por ejemplo, que me mire desde arriba.
Envíame sonatas, pergaminos,
capiteles corintios que apuntalen
esta luz de la tarde que resbala.
Algo de Brahms, el mar y su epicentro.
Banderas sin mancharse de colores,
que se puedan pintar como se quiera.
Y sobre todo aire, sin cauces, aire suelto.
De momento, la carta, aunque se pierda.

PATÍBULO PARA UN PUEBLO

A un pueblo abandonado camino del Pirineo

Te habitan los fantasmas del invierno
colgando en recias sogas las leyendas.
No quedan hornacinas ni espejo en las alcobas,
pueblo muerto,
no queda ni tu nombre,
huyó de ti tu gente y sus verbos transitivos
sin saber lo que eran.
Pueblo de sol a sol,
de esparto y velas,
entronizado en lágrimas,
celliscas y tasajos.
Hace tiempo hubo fiestas
ardiendo por tus células,
el patrono se ungía
de fustán y milagros,
volaban las campanas
con el viejo mensaje
y tus muertos cambiaban de postura
en la tierra.
¿Y me quieres decir, pueblo mínimo, osario,
qué hago yo con tu muerte
si odio los columbarios, los límites, las cercas?
¿Y me quieres decir que hago yo con tu santo
si esquiva mis preguntas con sus ojos románicos
y mira a las vidrieras?
¿Y me quieres decir, nigromántico pueblo,
dónde estoy, qué me pasa,
por qué sigo mirándote
y no quiero creer que no estás, que te has muerto?

TODO EN ORDEN

Son las siete en Torla.
Cerca del pueblo, sitiado por las nubes,
prepara sus misiles la tormenta.
El cementerio sigue en paz de piedra
y bajo tierra
reparte sus raigones.
Mantillas, chal y horquillas, dos viejecitas,
dos olivas de hueso,
se apoyan en la reja.
Está bien, todo en orden,
la tierra preparada,
una maceta,
el sol con la batuta mano en alto
dirigiendo su hacienda:
pueden dormir tranquilas.
En Torla son las siete.

UNA BUENA PREGUNTA

Después del cuello y hacia abajo era la nada
y la voz imperceptible de la arteria.
Y su collar suave, y sus ramajes altos
con su cetro truncado o sangre mínima.
Generación sin cuerpo
de tristes guantes blancos,
diario escrito comiéndose las uñas,
sin un choque de estrellas en su álbum
ni conjugar sus verbos todavía.
Después del cuello y hacia abajo,
¿a dónde se iba?

De ¿Quién ha visto un ambleo?

LOS COMEDIANTES

Llegaban de su mundo de acordeón y farándula.
Desde unas horas antes anunciaban a gritos
con pasodobles de peineta y bucle,
el espectáculo de esa noche en carpa.
Un altavoz con ruido lo contaba.
Y nosotros, puros todavía
sentados en el suelo de la infancia,
con la mirada graduada en la inocencia
haciendo vela, mucho antes de la hora,
bocadillo por cena,
esperábamos la cita con la magia.
Luego llegaban todos y empezaba
¡tararí tarará! y una chiquilla
cercada de volantes y claveles
ponía en libertad sus castañuelas.

Después contaban chistes y no siempre entendíamos,
en cualquier caso nos hacían mucha gracia,
eran cosas de viejos que no nos atañían
en esa edad del gnomo y la merienda.
Nosotros, por si acaso, nos reíamos
con carcajadas de cristal y trenzas.
Luego un hombre muy alto, a la altura del cielo,
sacaba del sombrero conejos asustados
y estrellas y palomas.
Las personas mayores se aburrían un poco.
A nosotros en cambio nos hubiera gustado
dar la vuelta al sombrero,
por si quedara algo entre su forro.

Más tarde el “más difícil todavía”:
se quitaba la capa de púrpura y dragones
y al son de los tambores, el gran titiritero,
giraba en volatines el vientre de la plaza.
En la rifa soñábamos con aquella muñeca
-vestido de moaré, porcelana su piel de niña rica-,
que nunca descubrimos hacia dónde miraba:
tal vez la eternidad tenga ese precio.
O con aquella colcha de brillos ostentosos
que iba envejeciendo, obscena, cada año
para morirse a gusto en cualquier cama.

Siempre había un cretino que se reía de ellos.
Los mismos que hay ahora,
y si no, abrid la jaula cuando pasen al lado
y que vuele un poema
y veréis lo que pasa.

Ciertamente no hay plaza que se precie a sí misma
que no lleve en su sangre vestigios de comedias.

PUENTE DE PIEDRA

Había un puente. No era de piedra.
No guardaba un pasado, ni besos, ni suicidas.
Era vulgar. Un puente de cemento
con su blasfemia a cuestas.
Con el paso de tiempo
no sería una ruina de apellidos arcaicos.
Lo crucé. Tenía que cruzarlo.
Cuántos puentes después de hormigón
me cedieron el paso,
ni uno sólo de piedra.
De piedra sólo ha sido
el puente hacia tu abrazo.

De Rótulo para unos pasos

LA FLOR DEL MIEDO

No dañaban a nadie con su giro de fuego.
Sus pétalos de vidrio se cerraban herméticos
girando hacia su centro.
No había que temer.
Una viola alisaba las arrugas del aire,
¡todo era tan sencillo!
Hasta que de improviso, contra todas las leyes,
muriéndose de frío,
creció la flor del miedo,
rompiendo en soledad su velada de esgrima:
el miedo de perderte.

UNA GLORIETA PARA TI

Me miras y tus ojos no te informan
que tengo un superávit de impotencia.
Sin embargo, ese pájaro que agranda mi ventana
lee en mi pentagrama sin estudiar solfeo,
¿y qué puedo hacer yo con tu tanto por ciento?
Qué pariente impresentable se quedó con mi glorieta,
qué buen papel haría en tu breve visita.
Cuéntame algo, y que suene un concertino,
y te confesaré que aún conservo aquel charco
donde chapoteaba mi charol.
No te llegan mis cartas, aunque no las envíe.
Robar una carta en esta sociedad de solitarios
debería estar penalizado, ciertamente, como robar caballos
en cine del oeste con paga de domingo.
No ha pasado una hora, no, no hagamos caso, no mires al reloj.
Una elegancia inútil, la del péndulo,
que oscila simplemente por estética.

LA PALABRA Y SU TACTO

Era preciso hablar, rememorar de nuevo el primer balbuceo,
diseccionar el grito,
borrar la singladura del rayo hacia la herida.
Marcamos posiciones
-mas sin perder de vista la escalera de incendios-,
el aire de metal
y los nervios bregando, entrando por urgencias.
Era preciso hablar, reconstruir la vida,
apagar tenebrarios ante un sol como líder,
conocerse a destajo,
usar de las palabras para poder tocarnos.
Y saber que existimos.

SIC TRANSIC

Eran unos zapatos con pretensión de heráldica,
hebilla plateada,
el moho de su ante perdiendo pie en el suelo,
nostalgia de peldaño sus tacones viejísimos
de negro ala de mosca.
Eran unos zapatos por fuerza desahuciados.
Sus arrugas talladas, como el cuerpo de un árbol,
en años transcurridos
y el ritmo de su artrosis quebrada la armonía
rubricaba en el aire una lábil cojera.
Zapatos de salón
valsando sus horas a través de visillos
en su mundo de hadas.
En la última cita de su carné de baile
la bolsa de basura.
Llegó el camión girando su estómago implacable:
final municipal de estruendo y noche.
Y en la fosa común se arreglan como pueden.

LA SUELTA

Les abrieron la jaula con sonrisa de cómplice
y los palomos, sucios de pintura de guerra
como un puño metálico
volaban tropezándose,
polucionando el cielo.
Delante, una paloma, atada por su nombre
se deshacía en plumas.
Pero ella lucharía,
el tambor de su pulso redoblaba en el miedo.
Los cómplices, liando un cigarrillo,
resolvieron en chistes la situación creada:
ganaría el más macho
y el dueño del palomo como macho primero.

No hay nada que añadir a esta gesta gloriosa
del testículo ibérico.

De La mirada del maniquí

SEUDÓNIMO IMPREVISTO

Quién pudo ametrallar la luz del día.
Domingo, los aperos colgados,
ofician las ovejas su bordado de estío,
sentado está el paisaje ante su puerta.
Quién pudo ametrallar, qué ruin noticia.
Sabemos que la vida ya no habla ante notario
pero, cómo te has ido sin dejar una nota,
qué te hubiera costado, ya ves,
un corto codicilo que mejore tu ausencia.
El sol escribe en mí su ardiente manuscrito
y firma con seudónimo,
¿no será cosa tuya?

MOTÍN A BORDO

Yo creía en mi orden
y adjudicaba un nombre a cada cosa
para que vengan cuando yo les llame.
Había muerto ya.
Ni una sola pregunta se movía en mi aljaba.
Y cuando ya pensé que no quedaba
nada que homologar
se amotinó mi centro, cambiando de postura
todo aquello que yo había ordenado.
Ahora, escribo a lápiz hasta en el pensamiento.
De esta agua estancada que sestea y se aburre
nada puedo esperar,
así que me fabrico mi propia catarata.
Vuelvo a vivir, comienzo desde el prólogo
y hoy no sé qué muñeco saltará de mi muelle atrapado.
Eso quiere decir, que permanezco.

De Coyunda recia

SÍNDROME DE ESTOCOLMO

Se acercan unos pasos. Más cibera en el alma.
Pasos sobre las grietas de la noche
que atruenan el pasillo.
Pasos.
Se decora la estancia de golpes y de gritos,
un seísmo en la cara
y ella se refugia en sus luces caídas.
Luego saldrán de nuevo a cenar con amigos,
le quiere, comprobado:
le compró un maquillaje.
Sonrisa apuntalada con sus galas mejores.
Ya no topan los pájaros con redes en el cielo
ni la luz se conforma con andar bajo tierra.
Butrino sin salida.

ACTO DE CONCILIACIÓN

En el atril un libro abandonado
repleto de sí mismo entre sus páginas.
Vadeo los recuerdos, todo en vano.
Porque el insomnio extiende su reinado
y ese avión que se va trazando en morse
su soledad de brillo por el cielo
no hace escala en mis ojos.
Hay un silencio urbano, adulterado
y está un mosquito afincado en mi pared.
Con tu permiso, insomnio del asfalto,
me invitan las palabras
tomo algo con ellas.
Mas esta vez tampoco llegamos a un acuerdo.

TARDE SIN MERIENDA

Un niño de suburbio juega sin guardería
-su sombra derrengada-,
y expira la inocencia de muerte prematura.
Sus manos infantiles tras el rayo de sol.
Consiguen atraparlo. Y un pájaro procede con su hipnosis
a embellecer la tierra.
No puedo regalarle puntillas de mi infancia,
ya no lo admitiría.
La tarde se defiende sin merienda,
baila al aire un chaleco de color dimitido
y un pelotón de luces fusilan al ocaso.

DIFÍCIL ENTUERTO

Al venir de Castilla tráeme el cielo,
aunque sea doblado, para ponerlo aquí.
Y su mirada abierta.
Remediemos de algalias la ruta a don Quijote,
Dulcinea esperándole, señuelos entre zarzas.

Porfían bajo el roble por un yelmo,
¡cuerpo de mí, Sancho!
Diría un bacíyelmo.
Y no damos con él.

De Música de aldaba

¡TA,TA,TA,CHAN!

Urgían en la puerta de Beethoven cuatro golpes de aldaba,
abriendo su cancela al pentagrama y cuentan
que inició su quinta sinfonía.
Yo golpeo la tuya
entrando en tu rutina y atraco mis palabras
donde no molesten,
no voy a romper nada.
Tú también has sentido en momentos de esparto
la soledad del cero.
Que mi visita sea
como tu libertad alzando
el vuelo, un espacio
sin cercas.
Es tu puerta.
Decide.

LA MIRADA DEL MUNDO

No dejemos que se incline el calendario,
si se inclina pesa demasiado.
Si detesto la roña de los días iguales
es porque tengo prisa y no sé a dónde ir.
¿Quién ronca a ripio limpio?
Al fin ¿qué somos?, ¿un esbozo de qué?
¿Y vamos a luchar por una esquina?
Llega una nueva ola y me soborna
imposible marchar,
amiga luna, te quiero por apátrida,
por reflejar sin bulas la mirada del mundo.

POSIBLES SOLUCIONES

Entra un ego apestando a colonia
y se abanica con sus iniciales.
Así que hay dos opciones:
hacer un curso rápido de palafrén censuario
o vacunarse contra la estulticia.

PABLO GONZÁLEZ DE LANGARIKA

2009-12-28T01:30:00.000-08:00

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Pablo González de Langarika nació en Bilbao en 1947. Es miembro fundador del colectivo Poetas por su pueblo y director, desde 1981, de la revista de poesía Zurgai, decana de las publicaciones literarias vascas y referencia ineludible de la lírica escrita en el País Vasco desde hace tres décadas.
Autor de libros como Canto terrenal, distinguido con el Premio Bahía en 1975, Contra el rito de las sombras (1976), Del corazón y otras ruinas (Premio Alonso de Ercilla del Gobierno Vasco en 1985), Los ojos de la iguana y otros poemas (accésit del Premio Alonso de Ercilla en 1987), Los ónices de Onán (Premio del II Certámen de poesía erótica de los Talleres literarios de La Galleta del Norte en 1989), Cálices de octubre (Accésit del premio Alonso de Ercilla, 1989), La rueda oscura (Premio Imagínate Euskadi en 1992), Endecha de la huella oscura (Premio Imagínate Euskadi en 1994) y 27 sonetos de amor y una canción enajenada (Premio Imagínate Euskadi en 1996).

De él ha escrito María Victoria Reyzabal que va “del yo al nosotros, del tú al vosotros, de la tristeza a la amargura, de la ironía al sarcasmo, destacando la originalidad de las imágenes, porque Langarika antes siente, se emociona, y luego matiza y razona. Con percepciones de desposeimiento amoroso, cierto fracaso existencial y una especie de resignación política, el poeta continúa escribiendo y hablando de ello.”
En 2003 publicó una carpeta, ilustrada por el pintor José Javier Lacalle, titulada Aunque al fondo esté la música; en 2004, un libro en edición numerada titulado La llama amarga en compañía del pintor Fernando Eguidazu; y en octubre de 2009, en colaboración con el fotógrafo Mikel Alonso y el diseñador Paciel Gonzalez, publica La memoria del aire.
Ha sido incluido en diversas antologías y traducido al euskera, italiano, frances y corso.

ENLACES EXTERNOS

Enciclopedia Auñamendi

En Zurgai

Una entrevista en el Diario Montañés

Pablo González de Langarika y Javier Arnáiz en el diario Público

POEMAS

PAISAJE CON PÁJAROS

Retornan los pájaros desde las ramas de un corazón antiguo, cruzan nubes hacia el sur mientras irrumpe la lluvia en los tejados. Innumerables, ante ti, sábanas rojas y adagios diminutos... y envolviéndote muy lentamente un lienzo que recrea lo imposible. Sus calidades conducen a la noche

Bajan arroyos, oscuros y veloces. En sus orillas se yacen los ojos de los caballos torturados, todo se ciega de azul en un instante. Ahora descienden estrellas en acecho, ciegos planetas, aromas suaves con pieles innombrables en pos de la liturgia que convenga.

Buscan la luz de un monosílabo perfecto, el dulzor de una mañana, una ventana abierta al horizonte, una voz limpia...la eternidad que nace extraviada... Pero no quieren sentir tanta urdImbre, tanto silencio vencido por el sueño; ya nunca, nunca la herida tras la sombra, su rosa enferma.

Sienten muy cerca los pasos de la angustia, que se amortiguan bajo las manos rugosas del silencio. Detrás se cierran los caminos y los puentes no conceden su alegría. Tú, oyes subir al corazón cansado, plasmado en tonos ocres, violetas... ya nunca más el mundo sin sus ojos, el aire sin su risa. Regresan pájaros y versos a la niebla...

Buscas refugio en el vértigo que llega, en el veloz animal que te provoca..., no, ya nunca, nunca, pechos, labios, sombras, ciegas rosas. Cierras los párpados con fuerza te incendias de una amalgama de colores; rechazas el retorno de las aves, te abandonas al extravío de las luces. No deseas despertar...

ANIMAL DE SOMBRA

(Entre los árboles danzan las blondas que el aire despereza, llagas de un oro lejano y sometido besan las manos delgadas de la lluvia).

Beso tu boca de jarchas y arquitrabes, su toro húmedo, su fruto decimal e inadaptado. Beso tus ojos de peces infinitos Siento un placer de lenguas que me labran, de dedos turbios como cálidos pezones, de causas lentas que me acosan en la sangre, que me sujetan, que me someten a sus góticas raíces

Beso tus labios y también beso la muerte de curvas cárdenas y huesos roturados Bebo la esencia de los cálices maduros. tengo en mi mano la tuya ensimismada; porta el laurel, la sombra amarga de las ostias, el fuego liso de la torre de babel y la ternura más abrupta y más bailable.

Busco la estela del rito transparente que retorne la voz de la liturgia incuestionable de la lágrima medida en pétalos ya secos,... entre zaguanes, sobre laderas lentas, entre las crines de los caballos indolentes.

Beso tu boca de jarchas y arquitrabes, su toro húmedo, su espíritu de acacias y de espinos... y se hace carne de amor el horizonte, y hacia sus párpados me aluno mansamente. Y me hago noche en los recodos sin recargo... y me hago nido en el abrojo de tu pecho...

Y me hago tarde...

MUÑECO ROTO

Ese muñeco roto mueve el brazo.
No le anda el corazón. Falta la llave
que un día le dio cuerda. Pasa un ave,
le da sombra en los pies. Algún retazo

de tela se le escapa y aunque mueve
las piernas levemente, no anda bien.
Aún ve aquella muñeca en el andén
y un paraguas oscuro y ahora llueve.

agua antigua, pausada y rencorosa,
sobre las raudas huellas de aquel tren
de ciega luz y efectos mariposa.

No está bien el muñeco. Ha guardado
su foto en el chaleco y no está bien
que la llave repose en ese lado:

costado que ha evitado y que tampoco...

MUCHACHA, TÚ

Airadamente apuntas tus claveles
tras esa blusa de yeguada rosa,
de mimbre tu cintura, esa es la cosa,
tu falda al viento como los papeles.

Azules ojos, amplios mirabeles
que van desde tus cejas a la fosa
nasal y hacia esa boca esplendorosa,
jugosa en sus abrojos. Los manteles

de la luna coronan cada paso
con que cortas el aire, displicente.
Juzgada de lujuria, tú, inocente

yo en la cárcel temida del fracaso,
por no ser en tus piernas, o si acaso
por soñarlas de modo permanente.

EN MIS INFIERNOS

Para Rosa Díaz

Fui hijo de unos padres con defectos
y padre soy de hijos y me acuso
de haber caído acaso en el abuso
de quererlos magníficos, perfectos.

No hay ente que a la raza no le aporte
alguna chamusquina en su regazo,
sorpréndete si es fruto de un abrazo
obsequio de un oráculo y su corte:

en dios está la perfección, el mundo
gira bajo su ojo permanente.
Ya veis, no se despista ni un segundo.

Él mira a Irak, al papa y a esta noria
que gira, entre sus manos, inmanente.
Con crudo puro y gas... para esa escoria

Señor, si permitiste sus misiles...
estoy en mis infiernos, no en tu gloria.

CARNE DE TORO

A Javier de Bengoechea

Carne de toro soy, dijo él un día
en una plaza triste y espaciosa.
Tabaco y oro, ¿acaso aquella rosa
le priva al toro de su valentía?

Porque vivir se puso al rojo. Vivo
te pusiste detrás de la barrera.
Aquella cita fue la más sincera
que se escuchase en voz de fugitivo.

Con el espíritu cautivo, hubo
hombres que no expresaron tanto. Dicen
algunos que sufrieron mucho, dando

la cara que no he visto nunca. Tuvo
orgullo tu figura, algunos dicen
que de un primer espada. De un maestro

que nació diestro y morirá lidiando
las astas puntiagudas de un soneto.

ESPAÑOLITO

Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.

Antonio Machado

Como toro de lidia estás naciendo
por el rayo de la muerte atravesado
con una herida blanca en el costado,
rejones de la noche padeciendo.

La tierra que te ve, la que esta siendo
coso sin luz y lluvia sin tejado,
se mueve entre la sombra y ha dejado
la esencia de los árboles ardiendo.

A pura luz te mueves en lo oscuro
y partes de una sangre equivocada
que dio con su sentir en lo más duro

del alma niña y tierna y destrozada
y vio una suave luz allí en lo puro
y luego una inquietud, y luego, nada.

AUTORRETRATO

Sólo un sueño sin alma ni esperanza,
una inmensa llanura entre los ojos,
marea azul que acerca en sus rastrojos
la voz de un aire herido que no avanza.

Una pasión hendida en una lanza,
un cuerpo que se excede en sus antojos,
la palabra que, inmersa en sus abrojos,
cita el lugar extraño que no alcanza.

Un universo gris precipitado:
las notas del bolero de Ravel
y el giro de un querer desarbolado.

Desgrana un ave, triste, en el dintel,
de un corazón el viejo son callado
que vierte arteramente en un papel.

COMO BOGART

Por no fumar hachis ni cortar rosas
me citan muy de lejos los mecheros
y son, con sus instantes mas señeros,
garantes de mis sueños y mis cosas.

Las páginas quemadas de mi vida
serán –quizás- mis versos más sinceros.
Sembrada está de enigmas y aguaceros,
en sombras de otras vidas verdecida.

Quién pudiera quemar los pensamientos,
tachar la noche absurda de las cruces,
dorar a fuego lento sentimientos.

Como Bogart mirar bajo el sombrero,
hundida la mirada, soñolientos
los párpados, la boca puesta a cero,

los ojos de la Bacall, su señuelo...

Tres bocetos para
un autorretrato

VIDA

Un pasaje de tiempo entre dos nadas,
una novela absurda bien escrita,
la sombra de otro sueño que te excita
bajo un lagar de estrellas desplazadas.

Una isleta que surge entre llamadas
y niega la razón que solicita.
El paisaje dorado de una cita
al que acuden discretas las miradas.

Un tiempo no real que está en ti mismo
y no puedes tocar desde la orilla.
Un haz de sol al borde del abismo.

Un universo anclado en una astilla
sobre una eternidad que nunca pasa
y cesa si se apaga tu cerilla

DESPIECE

Es trágico nacer si no se crece
después de tantos años, días tales,
saberse no saber, por más que avales
el truco de la risa con un trece.

Ceñido por la sombra que oscurece
entre algunos pecados capitales
vas tirando con gestos aún vitales,
hilando cabos para tu despiece.

De sombra para arriba bien colmado,
dorando esperas y apurando nieves
que caen astutamente en tu tejado.

Un mimosón de globos y de jueves,
un corazón que busca en el mercado
la pálida ilusión en que te mueves

RESTOS Y ARRESTOS

La lasitud de una niñez que queda
mermada por la hez de la mentira,
una forma de ser que se retira
apresada en un círculo de greda.

Una vida que asume su mensaje,
la levedad del aire cuando llega,
el principio adaptado de la entrega
y unos gramos de luz y de coraje.

Apuntes que se dan o que se dieron,
-el lienzo es grande para el personaje-
pero dicen las lenguas que lo vieron

casarse y comulgar dentro de un traje,
-con hálito de mar pero sin remos-
(Si escuchamos su voz observaremos

algún rastro de sal en su equipaje)

A PABLO NERUDA POR SU DESLIZ
EN CEILÁN CON UNA SIRVIENTE
DE LA CASTA DE LOS PARIAS

Su luna calcinó tu esputo ardiente,
sembró la escarcha negra entre tus manos;
hoy sube un rastro sucio de gusanos
por el cauce abatido de tu frente.

Su fría levedad, indiferente
a la indecente esencia de tu mano,
probó que la pasión contaba en vano
con el ciego brotar de tu simiente

Eres del mundo triste ese desecho
que escapa de la luz y alerta el hecho
que rompe putrefacto en Isla Negra.

Hijo hasta donde sé de lo ladino
poeta portador de un aire espeso
que pisa un corazón en desatino:
aval de la lujuria de tus heces

La muchacha tamil bajo tu peso
rasgó su corazón setenta veces.

SONETO IMPERFECTAMENTE IMPURO

Moriré sobre una silla con tres ruedas,
(tus labios que son miel y son paciencia)
diabético de sal en la evidencia
de hacer siempre de mi..., hacer que puedas

quedarte con mi orgullo si te quedas,
(tu boca que es granada permanencia)
girando en el trasluz de mi conciencia,
tejiendo en mi garganta fuegos, sedas.

Si en un Bilbao con sol esplendoroso,
fijada entre mis manos tu cabeza.
(Tus labios sobre un músculo gozoso)

El hilo de mi vida en tu destreza
(tu aliento que se entrega laborioso)
hasta que pierda mi hombría su entereza.

PÉRDIDAS

Las pérdidas se mueven. Viajan solas.
Alcanzan un lugar de tu presente.
No estaban y ya están. Y de repente
se vienen y se van como las olas.

Son lacres de la sangre en caracolas,
amapolas posándose en tu frente.
Siemprevivas sencillas y, en el diente,
carnada de otros labios, barcarolas...

Son las levas de un tiempo traslucido
que suma a lo ganado, lo perdido:
presente refutado en el ayer.

Una estación de siembra que se agota.
La vida depurada gota a gota
a la que no podrás, jamás, volver.