miércoles, 26 de abril de 2017

JOSEBA SARRIONANDIA: 7 POEMAS (versión en castellano)






El Brazo del manco

Puertas que abren espacios, puertas
que nos cierran todos los espacios,
después de noches pasadas anhelando el día,
días anhelando la noche,
panes que no hemos comido se enmohece
en mesas lejanas;
país que no aparece en los libros de geografía,
nuestro país,
hueco en el que caído, hueco
que nos socava,
beso que no recibimos, beso que se ahoga en la fosa
de los besos que no damos
palabras que decimos, granos de uva tan agrios
como las palabras que callamos;
certezas que no tenemos, nuestras únicas
certezas de verdad.
Todo ausencia, todo carencia y todo dolor,
como el brazo de un manco.


Volver a casa

Con los mapas del tesoro bajo el brazo
dejé mi casa y caminé
por los escondrijos del miedo en busca
del canto de las sirenas

No encontré en mi viaje más que grises
piedras de pedernal
e infectos nidos de mirlo en lo más recóndito
de las selvas negras
Cuando el tiempo agotó el camino
y regresé a casa
era nueva la madera de la puerta y
estaba cambiada la cerradura.


Martín Larralde

Prados verdes, blancas casas de tejados rojos,
un vehículo de la gendarmería
pasa entre un rebaño de ovejas. Rezos en la iglesia
y en las casas
las mismas plegarias de siempre elevándose
suavemente como el humo en invierno.

Martín Larralde no regresó nunca,
pero si hubiera vuelto
(como un erizo con sus púas vueltas
hacia adentro),
si hubiera vuelto, ¿qué? Hoy es domingo,
verdes prados, blancas casas
de tejados rojos, el coche de la gendarmería
pasa bajo un panel que dice Bayonne 17.
La gente, preparada como en una foto de familia, va a misa
con el alma perfumada hasta la náusea. Nada deshace
los nudos de la memoria (todo es costumbre, todo es pecado;
todo absolución). Nadie necesita un torovador
que improvise versos…
Martín Larralde murió un día como ste en galeras,
tumbado, con los ojos abiertos, diciendo, tal vez,
que el cielo no es más que un mar sucio.


Mensaje a Bernardo Atxaga

Nos conformaríamos con un libro viejo
bajo un candil viejo.
Para vivir nos bastaría con un corazón
como una ciruela
y la geografía donde puedan caber
nuestros pasos.
Elijo los mapas que usted hizo, el plano
de la ciudad,
la guía de Etiopía, las artas de Obaba y Hamburgo.
Y ando cada día por esta frontera
que usted señaló en rojo
entre nuestra vida y la tierra
incógnita.
Yo quisiera vivir con usted en este infierno
florido, en este paraíso de cenizas
que probablemente Bernard d’Etchepare
soñara hace tiempo.


Malos tiempos
Schlechte Zeit für Lyrik.”
BERTOLD BRECTH

A veces nos despertados sin ninguna certeza en absoluto.
No sabemos qué es bueno, qué es bello, qué es verdadero
y al hablar de cualquier cosa tenemos que añadir “parece”,
“en mi opinión” o “creo que...”.

Vivir es, sin duda, un ejercicio
de indigencia.
Como el frenesí del pájaro que intentando
atravesar
el ficticio cielo choca una y otra vez contra
el cristal de la ventana

Sabemos muy poco del mundo y
de la vida,
deambulamos de un lado a otro
ignorándolo todo,
y, es posible que nunca lleguemos a comprender
mucho más.

Cierto, son malos tiempos estos, tan malos que
cuando alguien cree recordar
y dice: “¡Aquellos sí que eran buenos tiempos!”
nadie sabe a cuáles se refiere.
¿Seguiremos vivos mañana al despertar?
Es difícil vivir la vida

con la atención y la emoción con la que vemos
una película americana.
Sembramos semillas de incertidumbre y cosechamos
mucha perplejidad.
Las palabras que escribimos adquieren
casi de inmediato otro significado.

¿De quién es el error, se es que hay error?
¿Somos acaso nuestros propios enemigos?
Ay, poetas de los malos tiempos,
¿qué podemos hacer?
¿Qué podemos abrir nosotros con la diminuta
llave de la poesía?


Oscura paz

Defiendan ustedes esa comodidad sembrada de armas
pesadas, billetes de bancos e inmaculadas palomas.
Defiendan ustedes su oscura libertad de hacer trabajar
a los demás, ver deporte e invocar a Dios.
Defiendas ustedes la oscura casa de su padre,
para que no se pierdan ni una telenovela.
Defiendan su negro dormir para que sus dulces
sueños engendren dulces sueños.
Defiendan ustedes la placidez de sus corazones
atromatizados hasta el hastío y su fin de semana.
Defiendan su oscurísima paz
y ese reloj de ustedes de única aguja:
somos hijos de alguna oscura loba,
ya es hora de que nos señalen con su dedo índice
para que sus policías disparen contra nosotros.



Las cosas que no son

Las cosas más hermosas que podrían existir no existen.
Las palabras con más sentido, por ejemplo, aún no se han dicho.

La mayoría de los países son países ignotos.
Cuántas que no son, cuánta gente que no es en el mundo.

Incluso nosotros, nacidos en un país no existe,
ni qué decir que somos
lo que no somos.
Todo carencia, todo necesidad, todo tiempo,
todo ausencia, todo eventualidad, todo contexto.
Todo está por pensar, por sentir, por decir.
Y casi todo aquello que debemos hacer está aún sin hacer.

Tal vez las cosas que no son , sean de alguna manera.
Porque la vida se compone también de cosas que no son.
Muchas cosas que no son tratan de hallar su nombre,
para evitar la humillación de no ser y llegar a formar lo que todavía no es.



martes, 25 de abril de 2017

El poeta y narrador Felipe Benítez Reyes mantendrá un coloquio con el escritor José Fernández de la Sota en San Sebastián


En la web de

Donostia Kultura

nos cuentan que

Encuentros con



es un programa de entrevistas a destacados creadores de diversos campos con el objetivo de profundizar en su personalidad, obra y trayectoria.


Felipe Benítez Reyes, Premio Nadal y Premio Nacional de Poesía, es uno de los poetas, narradores y ensayistas esenciales de los últimos 30 años. El coloquio que mantendrá con el escritor José Fernández de la Sota ofrecerá la ocasión de conocer su trayectoria y las claves de su universo literario.
Dónde: ERNEST LUCH KULTUR ETXEA
Salón de actos (entrada junto a la puerta 8 de acceso al estadio de Anoeta)
Cuándo: 25 de abril a las 19:30

Entrada libre hasta completar aforo



viernes, 21 de abril de 2017

DÍA DEL LIBRO: PRESENTACIÓN DE LA PRIMERA ANTOLOGIA BILINGÜE DE JOSEBA SARRIONANDIA

El 24 de abril, día del libro, se presenta en Bilbao, en la Biblioteca de Bidebarrieta (calle Bidebarrieta 4), a las 19:30, la antología de poemas de Joseba Sarrionandia (con versiones en castellano del propio autor) que ha publicado la Editorial Pamiela. Intervienen José Ángel Irigaray, José Julián Bakedano, Beñat Arginzoniz José Fernández de la Sota e Inés Osinaga. Se proyectan videos con actuaciónes de Eñaut Elorrieta, Mikel Laboa y Ruper Ordorika. El acto se pudo seguir en directo por Internet en kulturguneatb.eus

Para más información, abre el enlace en la siguiente imagen:














lunes, 27 de marzo de 2017

Blas de Otero: un texto de "Historias fingidas y verdaderas"




Blas de Otero

Manifiesto


Un hombre recorre España, caminando o en tren, sale y entra en las aldeas, villas, ciudades, acodándose en el pretil de un puente, atravesando una espaciosa avenida, escuchando la escueta habla del labriego o el tráfago inacorde de las plazas y calles populosas.

Ha visto zaguanes de fresca sombra y arenas de sol donde giraba una capa bermeja y amarilla, ha mirado las estrellas bajo el páramo o las olas fracasadas del arrecife, fingió desentenderse de los hombres y ha penetrado en todas las clases, ideologías, miseria y pugnas de su tiempo.

Ha porfiado contra la fe, la desidia y la falsedad, afincándose más y más en los años incontrovertibles, el esfuerzo renovado y la verdad sin juego. Ha leído hermosas y lamentables páginas, no ha perdonado ni olvidado porque apenas si recordaba, ha dejado que hablen la envidia sin causa y el odio sin pretexto, ha escrito unas pocas lineas ineludibles y ha arrojado el periódico a los perros.

Un hombre recorre su historia y la de su patria y las halló similares, difíciles de explicar y acaso tan sencilla la suya como el sol, que sale para todos.


viernes, 24 de marzo de 2017

Día de Blas de Otero


El pasado día 15, como cada año, el Ayuntamiento de Bilbao, en colaboración con la Fundación Blas de Otero, celebró el aniversario del nacimiento de nuestro poeta universal en la Biblioteca de Bidebarrieta. En esta ocasión, la sala rebosaba con el público que acudió para oír a la cantautora sevillana Lucía Sócam, que presentaba su último disco, Otero, un homenaje al autor hecho a partir de sus poemas.
Europapress daba la noticia así. 



lunes, 20 de marzo de 2017

Carlos Aurtenetxe: Estela


El libro de Carlos Aurtenetxe La locura del cielo, publicado en diciembre de 2015 por la editorial El Gallo de Oro tiene 1548 páginas y sólo el Tomo I contiene 377 poemas. De manera que los doce que presentamos aquí, en forma de cuaderno pdf, y que son los primeros 12 poemas del segundo tomo, no suponen más que una pequeña muestra en cuanto a tamaño, pero son muy representativos de un conjunto que viene a ser como un vasto paisaje donde hay elementos fundamentales que se repiten y un sin fin de variaciones en las que conciencia y materia se oponen y se encuentran una y otra vez.









lunes, 13 de marzo de 2017

Carlos Aurtenetxe: Proceso en curso. (Del libro La locura del cielo)

Transcribiendo poemas de Carlos Aurtenetxe para poner en la Red me di cuenta de que subirlos en formato de texto no me permitía reproducir algunas características tipográficas del original. Era necesario buscar otras soluciones. Una de ellas fue subirlos como imagen, en forma de páginas virtuales que podéis encontrar en entradas anteriores de este blog. Otra de ellas fue el origen de esta colección de cuadernos pdf de la que presentamos el Nº 1



domingo, 5 de marzo de 2017

Entrevista de Araitz Garmendia con José Fernández de la Sota publicada en DEIA el 19 de enero de 2017


JOSÉ FERNÁNDEZ DE LA SOTA ESCRITOR

“La poesía está en la música y en el cine,
no solo en los libros”

Tras varios años sin publicar poemas, José Fernández de la Sota
 vuelve con ‘Quien habla’, un libro que “conecta muy bien”
 con ‘Travesía de Bilbao’, su anterior trabajo
UNA ENTREVISTA DE ARAITZ GARMENDIA 
José Fernández de la Sota en el café Iruña de Bilbao
Fotografía de José Mari Martinez para Deia








El enlace, en la foto.

viernes, 3 de marzo de 2017

José Fernández de la Sota Quien habla Prólogo de José Manuel Caballero Bonald



En septiembre de 2016 la editorial El Gallo de Oro publcó el libro de Jose Fernández de la Sota Quien habla. Los poemas iban precedidos del  siguiente PRÓLOGO de José Manuel Caballero Bonald:

Deletrear el mundo

por
J.M. Caballero Bonald

Hace años, José Fernández de la Sota vino un día a casa a hacerme una entrevista. Ya lo había tratado fugazmente, pero no lo recordaba ni tan alto ni tan vasco ni tan joven. La oportunidad de la entrevista me ayudó a conocer mejor a una persona de muy inteligentes aparejos culturales. Leí alguno de sus libros, Todos los santos – que fue premio Euskadi de Literatura en 1997 – y nunca ya dejé de evocar sus excelentes registros como poeta, aparte de su afectividad, su cortesía, su discreción. Andando el tiempo, el hecho de coincidir con él en Bilbao ratificó un apego que no ha hecho sino afianzarse con el paso de los años Y de los libros.

Recuerdo que también intervine en un documental que estaba realizando Fernández de la Sota, con motivo del centenario del nacimiento de Blas de Otero. Quizá la evocación emocionante de gran poeta vasco, hizo las veces de un nuevo aglutinante de la amistad. Compartí con él otras lecturas: los poemas de Vacilación, los relatos de Suerte de perro. Y ahora me encuentro de improviso con Quien habla, este nuevo libro suyo que supone de hecho la decantación general de toda su poesía.

Yo leí este libro sin que el autor lo supiera, gracias al original que me envió Beñat Arginzoniz, el editor de El Gallo de Oro. Y esta bien que haya sido así: no existen condicionamientos incorporados. He sido un lector adecuadamente absuelto de prejuicios. Y he podido así descubrir libremente cómo examina Fernández de la Sota en Quién habla su propio concepto interiorizado de la poesía. Desde el primer poema del libro se despliega como una declaración de principios estéticos, perfilada en todo momento a través de una vigilancia muy peculiar por las palabras. “Saben ellas de ti más que tú mismo”. No olvida nunca que el lenguaje es el principio activo de la poesía. Y piensa por tanto que son las palabras las que potencian ese principio activo que enaltece el valor de la realidad.

La experiencia vivida, las imágenes que se hilvanan de un poema a otro, van definiendo ese concepto de la poesía entendida como construcción verbal. El pensamiento lógico está supeditado a la percepción intuitiva. Hasta la sintaxis queda alterada en beneficio de la sugestión última del poema. Aquí y allí también se filtra a veces la ironía como un velado método para atenuar toda excesiva gravedad y propiciar el tono sentencioso. Fernández de la Sota estabiliza así el traspaso entre pensamiento y escritura. “Deletreo el mundo”, dice el poeta con sinóptica lucidez.


Quien habla es obra de alguien que sabe muy bien qué quiere decir y cómo debe decirlo. El autor interpreta la complejidad esencial de las experiencias vividas y va traspasándolas a sus correspondientes equivalencias textuales. De esta forma, la capacidad reveladora del poema adquiere todo su sentido y alcanza su más efectiva autosuficiencia.

lunes, 27 de febrero de 2017

Premios literarios, reality shows y el dedo acusador de la Red





La Red, esa gran hemeroteca viva en la que se van depositando los sedimentos tan rápidamente…
De vez en cuando conviene acudir al pasado para completar lo que llegamos a saber en su día y hacernos una imagen de conjunto de algunos hechos e investigaciones que afectan todavía de modo muy directo al presente.
Los viajes al pasado son siempre iluminadores.

El 22 de noviembre de 2012 Miguel Espigado publicó esto en este lugar:

https://elespigado.com/2012/11/22/diario-kafka-sensacionalismo-a-pesar-de-todo/

Un texto que no tiene desperdicio tanto en su faceta de documento como de trabajo crítico

Aunque recomiento el texto completo, voy a extraer el párrafo que nos interesa para la singladura de hoy:

Como dice Betancur en Amarilla y Roja “la condición revolucionaria” del reality show es exhibir lo que la modernidad había dejado cuidadosamente oculto. (…) Tanto en los reality como en esta crítica kitsch, asistimos a la “dramatización incansable de la búsqueda de la verdad”. Y como la denuncia machacona de la corrupción del mundo que hace el sensacionalismo SÍ es cierta, el lector crédulo concluye que las “verdades” que ofrece como alternativas, también lo son. Así, importa muy poco la falta de argumentos, porque esta denuncia constante de la corrupción ajena, crea en estos sensacionalistas una presunción de incorruptibilidad que aprovechan para hacer juicios sumarios sin molestarse en argumentarlos”

Antes que nada, la referencia bibliográfica: el libro al que hace alusión este párrafo es el de Olga del Pilar López Betancur: Amarilla y roja: estéticas de la prensa sensacionalista, Universidad Eafit, 2005 -196 páginas.

Después, una observación a la que no me puedo resistir: vean ustedes cómo toda la campaña electoral de Donald Trump y toda la relación posterior con su público sigue las pautas del reality show y sólo es una continuación de una vida dedicada a este género, en televisión, en conferencias de prensa, en alocuciones públicas y en todo tipo de escenarios que le han permitido ser el centro de atención de las masas.

Pero regresemos a nuestro tema: el párrafo reproducido, escrito por Miguel Espigado, forma parte de la crítica de un interesante género literario creado en la red por figuras como Juan Malherido (pseudónimo de Alberto Olmos), el anónimo autor de La medicina de Tongoy  y la inefable Sargento Margaret, que dirigió la Patrulla de Salvación hasta el “alto el fuego unilateral” de 2015.
Hablaremos de este interesante género literario en otra ocasión

Aquí lo que nos interesa es el ramal secundario de la argumentación de Espigado: que la denuncia machacona de la corrupción sí es cierta.
Y en consecuencia, nos sirven, y muy bien, las denuncias de corrupción, de engaño reiterado y de los mecanismos de influencia sobre los resultados de los premios literarios que encontramos en estos blogs.

Porque además, los autores de las denuncias sí que han recogido en estos casos pruebas o indicios fuertes, haciendo un trabajo periodístico de recopilación y cotejo, comparación y exhumación de datos que los medios de comunicación no habían hecho, no hacen.

Y para que el lector disfrute con este género literario y se ilustre con la información que aportan los textos, le invitamos a leer los siguientes:

http://lamedicinadetongoy.blogspot.com.es/2013/02/diario-kafka-autodespido-procedente-y.html

http://lamedicinadetongoy.blogspot.com.es/2013/02/ponerse-el-mundo-por-montero-dk-y12.html

https://patrulladesalvacion.com/?s=Premios+literarios

domingo, 12 de febrero de 2017

I PREMIO DE POESÍA "ELENA GORROCHATEGUI"


BASES DEL I PREMIO DE POESÍA “ELENA GORROCHATEGUI”

1. El Ateneo Guipuzcoano convoca el I Premio bienal de Poesía “Elena Gorrochategui”, dotado con 3.500 euros, que se entregarán a un único ganador.
2. Los participantes podrán presentar libros de poemas originales e inéditos en lengua castellana, con libertad de metro y rima.
3. Los poemarios tendrán una extensión de, aproximadamente, 700 versos.
4. Se entregarán ejemplares mecanografiados y claramente legibles.
5. Los originales se enviarán por correo o se entregarán en mano en el Ateneo Guipuzcoano (Calle 31 de Agosto n.º 36, C.P. 2003 San Sebastián), acompañándose de la correspondiente plica en cuyo exterior figurará el título del poemario y en su interior los datos y señas del autor.
6. La fecha límite de recepción de los originales será el 3 de abril de 2017.
7. El fallo del jurado tendrá lugar el día 5 de mayo de 2017, en un acto público en el Ateneo Guipuzcoano.
8. El premio podrá ser declarado desierto.
9. El jurado, cuya composición sólo se dará a conocer tras el fallo, dirimirá, en sus deliberaciones, todas las dudas e interpretaciones de estas bases; sus decisiones, así como el fallo, serán inapelables.
10. Los originales no premiados y sus plicas no se devolverán a sus autores, y serán destruidos después de la fecha del fallo.
11. El autor ganador se compromete a asistir a a entrega del premio.


jueves, 2 de febrero de 2017

LA POESÍA YA NO ES IMPORTANTE


M.M.

El principal acontecimiento en el terreno de la publicación de libros de poesía durante el año 2016 fue sin duda La locura del cielo, de Carlos Aurtenetxe. ¿Por qué el libro no ha recibido atención en los principales suplementos culturales de los diarios ni en las revistas literarias? ¿Por qué no ha atraído premios, reconocimientos y comentarios? Por una sencilla razón: porque la poesía ya no es importante. Porque, en consecuencia, apenas quedan medios que presten atención a la poesía. Porque, en consecuencia también, no hay entonces forma de que se difunda y se conozca la existencia de esta clase de libros si no se editan en unas pocas editoriales que tienen acceso a la escasa publicidad reservada al género. Y porque si la poesía es lo menos importante para garantizar el eco de un libro de poesía, cuanto más importante es un libro de poesía, en el sentido de que la calidad poética es su única y gran baza (su genuina y honrada oferta al lector y a la crítica) menores son sus oportunidades de que se le preste atención. Se necesitarían otras razones siempre vivas en esta red que es la sociedad humana, y más en tiempos de redes sociales y de cross working (ay qué risa). En un sistema literario disfuncional, los libros, de poesía o de prosa, siguen recibiendo publicidad, menciones y reseñas en función de los contactos del autor o del editor, pero ya sólo los reciben en función de estos. Pues no hay redes de autores, críticos y medios independientes que presten atención a las obras tan solo por su valor literario. Los grandes suplementos culturales ejercen de muestrarios de las grandes casas editoriales, y las redes de influencia de las pequeñas editoriales son modestas o cortas. La multitud de pequeñas editoriales forma un archipiélago variado de islas que luchan por permanecer a flote, donde hay de todo, desde el diseñador que hace bellos objetos pero que apenas sabe de literatura, hasta el pequeño editor con criterio cuya influencia se pierde en la inmensidad del océano. En cuanto al negociado poético, solía ser el territorio donde, por haber más arte y menos dinero, podían encontrarse aún, aún hace no muchos años, premios limpios (o con huecos de honradez), de manera que todavía cumplían su función de detectar nuevas voces y libros meritorios. Hoy día hay una casa oficial (Slithering o Slytherin) que tiene una mágica relación con la mayoría de los premios del ramo y que, según dicen por ahí, ha elevado la corrupción poética al nivel de la corrupción política, con el ridículo añadido de la escasa afluencia de capital en estos campos de cultivo, pero con el mérito de haber canalizado casi toda el agua disponible, que en conjunto no es poca, hacia el propio sistema de riego. Esto supone, de hecho, el control y la cautividad de prácticamente todos los recursos disponibles, tanto en términos de capital como de difusión. ¿Será para tanto? Por lo que parece, la casa oficial tiene, además de su amo del calabozo, su mago-ideólogo en jefe, el cual (siempre según las malas lenguas) cree que el fin justifica los medios. En fin, son cosas que pasan en España, no en Euskadi, pero como afectan a todo el territorio literario de habla hispana, aquí dejo unos enlaces de amena lectura enriquecedora :















viernes, 2 de diciembre de 2016

AMALIA IGLESIAS: LA SED DEL RÍO























diez poemas del libro



 POÉTICA DE LOS CUATRO ELEMENTOS

No describir el fuego
sino hacer
que arda en el poema.

No decir el agua
sino saciar la sed
en cada verso del poema.

No definir el aire
sino sentir el aliento
que alguien respira en el poema.

No descifrar la tierra
sino enterrarse
y brotar en el poema.


DECIR UNA GUERRA

No se oxidan las latas de conserva
en los gabanes de los soldados muertos.

Alguien escondido en la despensa
raciona el azúcar a los niños,
sigue encendida la hoguera donde arden las cosas de la casa.

Apenas quedan pedazos memorables,
sus labios dicen palabras como estraperlo,
pólvora, racionamiento, maquis, milicianos.

Las trincheras casi intactas más arriba del monte,
círculos de piedra sobre piedra,
parecen restos de crómlech o improvisadas cabañas infantiles
y más lejos un campo de regaliz, retamas, manzanillas
y grandes serpientes plegadas como una bola,
uróboros deslizándose por las linderas.

Escondidos en la cueva,
escucharon durante horas aullar al perro sobre una tumba.
La figura del santo atravesaba los pastizales
para cambiar de bando cada noche.
En El Dueso un hombre con los dedos mutilados
gritó su nombre para llevarlo a fusilar,
pero los presos dijeron que ya no estaba.

Muchos años después
quedaban leyendas de tesoros abandonados en la huida,
polvorines enterrados en lugares secretos,
casas en ruinas, y campos de cultivo regados de metralla.

Alguien sembró patatas a oscuras en un rincón del huerto,
alguien las desenterró pocas horas después.
A escondidas robaban el arroz a las gallinas.
El pan era muy negro.
Se alimentaba de cortezas de naranja.
Cómo perdura el hambre en la memoria.


A SALVO EN LAS COLINAS

El prado, el paraíso, el sol poniente,
las llamas de la infancia en el centeno,
las formas que resuelven nuestros pasos
en torbellino de universo y sus detalles.

Todo es pasar despacio en la espesura,
esquivar el barro y la maleza,
esa lluvia de abril que nos abre los ojos,
de par en par memoria en su intemperie.

Para que nada estorbe la canción de la cima
vienen después pájaros de la tarde
con la luz ceñida en su sosiego,
viene impaciencia de tierra
a rezar su silencio a nuestro lado.

Todo el tiempo del mundo
anuncia un interior
de náufrago que espera.

Hoy es tarde todavía
y no se ha roto la canción que nos quedaba.


MARINA SIN MAR

Cae la tarde al vértigo del día inacabado.
He venido hasta el centro de la presa sin agua.
En el limo del fondo puedo escribir tu nombre
de Marina sin mar.

Nunca sabrán las olas
cómo baja la niebla por los pastizales
y se posa en la arcilla de la luz de anteayer
más despacio en sus grietas.

El viento juega con los posos del pasado
la dulce letanía de aquella tierrra intacta.
Por el rastro de la sangre…
los mismo brezos al borde del camino
recuerdan que mis brazos eran niños entonces.

Otra vez se hace tarde.
En las encrucijadas de corazón
huele a bosque mojado
para que nunca olvide mi cuna de madera
y tus manos perfumadas de orégano,
de arándano, de canela en flor.

Hoy camino contigo
por las linderas de Somonte
Todavía el viento desata tu pañuelo
antes de bajar a posarse en vuestras tumbas.


A LA DERIVA

Brotaban peces aturdidos
bajo el golpe de maza del cantero.

Flotaban sus cuerpos
con un brillo de plata en la corriente.

Los cangrejos apretaban sus pinzas
en los vestidos blancos.

Ahora son otros los cuerpos que vienen en la noche
flotando a la deriva.
Cuando llegan al mar
nadie sabe qué ríos han cruzado
los que ya nunca van a remontar
ni atravesar dos veces.


RETRATO DE MADRE CON SOMBRERO

Entonces tendrías la edad que yo ahora tengo
y eran eternidad tus treinta y tantos años.
En el azul de julio tus brazos de hierba
en lo alto del cielo, deletreando nubes.

Y nunca escaleras bastantes
para imitar el vuelo de tus venas,
Madre-selva y madriguera
y campo abierto
y techo intacto en la cima del mundo.

La voz del viento dejaba entre los chopos
la oración del verano:
aún el río murmuraba nuestros nombres,
sus años sucesivos.

Entonces tendrías la edad que yo ahora tengo,
los días de la liturgia y de la grama,
en tu cedazo las briznas del orbe.
Ya entonces yo quería escribir un libro de aforismos
solo para decir
“cribar como escribir”, “escribir como cribar”.

El resto es un cuadro de Millet o Van Gogh,
la luz de los trigales para siempre estrellada
y tus brazos de entonces incendiados de espigas.

Por las montañas aún regresan al alba
segadores de sombras.

TIERRA DE NADIE

Después de todo
ni tú ni yo somos de aquí.

Nadie puede medir el espacio
que desalojan nuestros pasos
ni dictar a qué patria pertenecen.

No hay puertas ni fronteras
en la complicidad del tiempo que te abraza,
el aire que respiras made in tierra
entra y sale de todos los pulmones.

No podrán levantar barricadas en los labios
ni poner concertinas en las voces.

5 VECES NIEVE

Diré cinco veces nieve
antes de pronunciar tu nombre en vano.
Recogeré la luz,
apaciguada en su asombro,
nubes derramadas a pedazos de cielo.

Para amasar despacio su limadura de labios y de versos,
diré nieve,
hilo y velo,
donde soñar nuestro ártico
antes de que se desvanezca
la fugaz glaciación,
la fiebre del abrazo.

Como el deshielo desnuda las raíces
en el silencio de un bosque,
vuelve a brotar intacto
el impulso primero de empezar a quererte.
Sueños polares,
tus prendas de amanecer
contra el cansancio de lo efímero.

Trazos cuerpo a cuerpo
sus copos aterrizan sin red
cerca del corazón
y su belleza no deja cicatrices.

No importa si lejano,
tu crepúsculo celta fermenta un sol
que espera hacia el verano, sus garabatos escriben
trizas de fuego
para cambiar de hemisferio.


CAMBIO CLIMÁTICO

Dicen que ya no llueve cuando toca
ni escampa a su debido tiempo.

El río se evapora y emigra para siempre,
las nubes guardan gotas frías,
proyectan inundaciones y huracanes.
Crecen agujeros negros
que incuban el centro de la nada.

Dicen que se deshacen los polos y se desbordan los mares,
y bajo sus fondos marinos habitan extrañas criaturas,
gambas gigantes y medusas,
anémonas de mar y arañas acuáticas.

Las hojas ya no saben cuándo dejarse caer
y los pájaros han comenzado en regreso sin acabar de irse.

Dicen que hará calor.
Donde sembramos manantiales de arena y de ceniza
sólo nos queda cosechar desiertos.


LA SED DEL RÍO

IX

La sed del río,
el poema de ser
contracorriente.
El labio atado
a su pequeña memoria,
entre delta y manantial, su torbellino.

Sus voces
no dejan de correr
por todas las páginas en blanco.



martes, 22 de noviembre de 2016

Blas de Otero: fieramente humano




Blas de Otero: fieramente humano

José Fernández de la Sota & Amalia Iglesias









ERNEST LLUCH K.E. 
22 NOV 2016 / 19:3 
LIBRE HASTA COMPLETAR AFORO
En castellano



Los poetas José Fernández de la Sota y Amalia Iglesias mantendrán un coloquio seguido de una lectura de poemas en torno a Blas de Otero. Nacido en 1916 en Bilbao, Blas de Otero es uno de los poetas mayores de la posguerra y la segunda mitad del siglo XX. Su poesía experimentó una evolución del existencialismo a la poesía social, con libros esenciales como Ángel fieramente humano o Pido la paz y la palabra.



Moderador: José Ángel Ascunce.



Salón de actos (entrada junto a la puerta 8 de acceso al estadio de Anoeta).



José Fernández de la Sota eta Amalia Iglesias poetak solasean arituko dira Blas de Oteroren inguruan. José Ángel Ascunce izango dute moderatzaile. Solasaren ostean bi poetek irakurketa batekin itxiko dute jarduera.
1916an jaioa, Blas de Otero gerraostekoa ez ezik, XX. mendeko bigarren zatiko poeta nagusienetakoa da ere. Bere poesiak existentzialismotik gizarte-poesiarako bidea egin zuen, bietan Ángel fieramente humano edo Pido la paz y la palabra bezelakoak ezinbesteko liburuak lortuz.

Areto nagusia (Anoeta estadioko sarrerako 8. ate ondoan).

miércoles, 9 de noviembre de 2016

QUE VIENE EL LOBO






















Ganador del I Premio de poesía Nicanor Parra, el libro de Itziar Mínguez Arnaiz fue publicado en la primavera de 2016 en la colección Siltolá Poesía.

En el blog Arrebatos Líricos pueden leerse algunos poemas del libro.

domingo, 6 de noviembre de 2016

DIÁ DE ÁNGELA FIGUERA 2016



























Ángela Figuera Aymerich nació en Bilbao el 30 de octubre de 1902 y murió en Madrid el 2 de abril de 1984.

Este año, BIDEBARRIETA KULTURGUNEA ha conmemorado su nacimiento el día 2 de noviembre con una conferencia de Joxerra Zabala, Doctor en Filosofía y Letras por la Universidad de Deusto, titulada  De poetas y artistas en la obra de Ángela Figuera
y una lectura de poemas a cargo de Poetalia

Más información en 




Angela Figuera: PRINCIPIO Y FIN
(EN LA MUERTE DE MI MADRE)
Del libro Vispera de la Vida (1953)

Ya tengo mi raíz bajo la tierra.
Un poco muerta ya contigo, madre,
hay algo de mi vida que se pudre
contigo, con tus huesos delicados,
con tus azules venas, con tu vientre
que cóncavo sufrió dándome forma.
En la ignorancia, madre, no en pecado
me hiciste tú como la vida brota.
Como la carne crece y se divide
en el sagrado centro de la hembra.
Pequeña y débil fuiste. Te pesaba
un hijo tras de otro en el regazo
con un humilde asombro de mirarte
continuamente llena y frutecida.

Y yo salí de ti con otra fuerza.
Con una ardiente audacia de preguntas
que tú jamás te habías formulado
cuando la vida se te daba en júbilo
o te acosaba en duro sufrimiento.
Que no estaban siquiera en la terrible
angustia suplicante de tus ojos
que sólo me pedían una tregua,
un imposible alivio
a ese dolor, a ese infinito miedo
de bestezuela en cepo sin huida
con que la muerte, madre, te llegaba.

Yo te veía ir. Sin retenerte.
Sin ayudarte. Nadie puede hacerlo
en esa hora. Todos vamos solos
a nuestra propia destrucción. No pude,
no pude acompañarte, madre mía,
poner seguridad en tu camino
ni sonreírte desde el otro lado
de la pesada puerta silenciosa
que un día se nos abre bruscamente,
siempre hacia afuera, nunca hacia el retorno.

Y tuve que soltar, fría, indefensa,
tu mano que a la mía se acogía
mendiga de un calor y una esperanza
que habían desertado de tu sangre.
Yo sé que confiabas, suponiendo
en mí una vaga omnipotencia, un algo
capaz de sostenerte. Y yo tan solo
sentía una blandísima ternura,
una tremenda compasión inútil
por tu absoluto, enorme desamparo.
Y nada pude hacer. Ni tan siquiera
quedarme junto a ti. Te me pusiste
horriblemente lejos. Separada.
Ajena. Casi hostil en tu misterio.
Indescifrable en tu quietud. Ahora
eso de mí que estaba en tus entrañas,
que fue principio mío y persistía

en tu secreta intimidad, se pudre
contigo –mi raíz– o acaso vive
como un tallo profundo, recatado,
en tierra que tú abonas aguardándome.

jueves, 13 de octubre de 2016

ADONIS en Bilbao - BILBAOPOESÍA el festival poético de Bilbao



DÍA 13 de octubre de 2016
JUEVES
19.30
biblioteca de bidebarrieta

Está en Bilbao el poeta sirio Adonis
presentado por Jean-André Viala
(director del Instituto Francés en la villa)

Lectura de poemas
(La versión en castellano será leida por José Fernández de la Sota)

Entrada: 2 euros

domingo, 18 de septiembre de 2016

Jornadas POESÍA VASCA BBK























19 de septiembre, 20:00: 
Bernardo Atxaga: 
El Diccionario de Piedra – Harriaren Hiztegia

20 de septiembre, 19:00: 

Recital: Marina Pérez – Los Ónices De Onán.

Amalia Iglesias, Rafael Martínez y José Fernández De La Sota: Luz En El Corazón. Recordando A Pablo González De Langarika.
Proyección audiovisual: Carmen Isasi: Del corazón cansado.

21 de septiembre, 20:00:
Rafael Berrio: Epígrafes
Concierto

22 de septiembre, 20:00:
Antonio Gamoneda: Pasión de la mirada

23 de septiembre, 19:00:
Grupo Orphenica Lyra: Los ojos de la iguana.
Juan Carlos Mestre y Manuel Madrid: 
Poemas al viento
Proyección audiovisual: Miguel Cuadrado: Pablo en voz propia.

ENTRADA GRATUITA HASTA COMPLETAR AFORO